Greta Chapada

O tesão a priori é o nosso ato falho

2011-05-09T18:36:00.000-07:00

Às vezes tudo desaparece e só sobra você. Às vezes tudo parece que perece, uma letra muda, e -------- Você (não eu) soçobra por entre quatro paredes, num aperto no peito que só, perto, pertinho, a despeito de um quarto oval, ¼ de merdas esmigalhadas, e não há nada pelo que valha a pena desenterrar uma pá de grilos, mastigar alface e ir à luta. O sacrifício não equivale a uma canção do Bowie. Space Oddity cantada pela Karen Carpenter. Lindo! Imagens redemoinham e, em seguida, na proa do sobressalente, um universo de favores me assaltam: pelas beirinhas, beiradas calhordas, embustes, sacrilégios. Refaço a literatura desonesta esculpida por pentes em lugar de canetas. Os cabelos se enroscam nos mamilos. A vaidade, como ele já disse, é tudo. Não estou falando de Deus, D’us (lacrimoso) ou de Mademoiselle Iolanda. É da memória de que vos falo. Da estupefação contida nesses momentos de intimidade não tida, do sexo imaginado, dos versos ditos, do segredinho que permanece entre nós dois apesar de sermos ambos casados à moda antiga e conservadores pra caralho. Exxxxxxxxxiste, sim, um subtexto tenso, um tesão a priori que é o nosso ato falho, e vou desmerecê-lo se não sair daqui, já que, por ora, pirei. Parei. Voltemos àquela... Àquela historinha da qual se faz roteiro tipo “û de sempre”.

Não tenho a mais vaga e imaculada idéia. Procuro o núcleo e só me resta o medo. Meus amigos são até pessoas descentes, filhos da classe média dos anos 80 que inundou a cidade com seus hábitos filisteus. Eu, amuada, e compelida pela conjuntura, cabe ressaltar, cotegei o russo com um idioma neutro e morri. Alhures, algures e, no hemisfério sul, multidões de refugiados em êxodo. “Tô cuma saudades famélicas de ti... de te namorar... de te devorar... Carentizei” – Foi o que ela lhe disse. Não tinha a mais vaga e imaculada idéia. Procurava o núcleo e só lhe restava o medo. Seus amigos eram pessoas descentes, filhos da classe média dos anos 80 que inundou a cidade com seus hábitos ridículos, homofóbicos, racistas. Mais uma vez, cotejou o russo com o italiano e partiu.

Continua
Continue

2011-01-29T09:22:00.000-08:00

Vai abandona a morte em vida em que hoje estás
Ao lugar onde essa angustia se desfaz
E o veneno e a solidão mudam de cor
Vai indo amor
Vai recupera a paz perdida e as ilusões,
não espera vir a vida às tuas mãos
Faz em fera a flor ferida e vai lutar
Pro amor voltar
Vai faz de um corpo de mulher estrada e sol
Te faz amante
Faz meu peito errante
Acreditar que amanheceu
Vai corpo inteiro mergulhar no teu amor
Nesse momento
vai ser teu momento
O mundo inteiro vai ser teu, teu, teu...

O Grande Ditador - monólogo final

2010-09-04T09:31:00.000-07:00

"I'm sorry, but I don't want to be an emperor. That's not my business. I don't want to rule or conquer anyone. I should like to help everyone if possible - Jew, Gentile - black man - white.
We all want to help one another. Human beings are like that. We want to live by each other's happiness - not by each other's misery. We don't want to hate and despise one another. In this world there's room for everyone and the good earth is rich and can provide for everyone.

The way of life can be free and beautiful, but we have lost the way. Greed has poisoned men's souls - has barricaded the world with hate - has goose-stepped us into misery and bloodshed. We have developed speed, but we have shut ourselves in. Machinery that gives abundance has left us in want. Our knowledge has made us cynical; our cleverness, hard and unkind. We think too much and feel too little. More than machinery we need humanity. More than cleverness, we need kindness and gentleness. Without these qualities, life will be violent and all will be lost.

The aeroplane and the radio have brought us closer together. The very nature of these inventions cries out for the goodness in man - cries for universal brotherhood - for the unity of us all. Even now my voice is reaching millions throughout the world - millions of despairing men, women, and little children - victims of a system that makes men torture and imprison innocent people. To those who can hear me, I say: 'Do not despair.' The misery that is now upon us is but the passing of greed - the bitterness of men who fear the way of human progress. The hate of men will pass, and dictators die, and the power they took from the people will return to the people. And so long as men die, liberty will never perish.

Soldiers! Don't give yourselves to brutes - men who despise you and enslave you - who regiment your lives - tell you what to do - what to think and what to feel! Who drill you - diet you - treat you like cattle, use you as cannon fodder. Don't give yourselves to these unnatural men - machine men with machine minds and machine hearts! You are not machines! You are not cattle! You are men! You have the love of humanity in your hearts. You don't hate, only the unloved hate - the unloved and the unnatural!

Soldiers! Don't fight for slavery! Fight for liberty! In the seventeenth chapter of St Luke, it is written the kingdom of God is within man not one man nor a group of men, but in all men! In you! You, the people, have the power - the power to create machines. The power to create happiness! You, the people, have the power to make this life free and beautiful - to make this life a wonderful adventure. Then in the name of democracy - let us use that power - let us all unite. Let us fight for a new world - a decent world that will give men a chance to work - that will give youth a future and old age a security.

By the promise of these things, brutes have risen to power. But they lie! They do not fulfil that promise. They never will! Dictators free themselves but they enslave the people. Now let us fight to fulfil that promise! Let us fight to free the world - to do away with national barriers - to do away with greed, with hate and intolerance. Let us fight for a world of reason - a world where science and progress will lead to all men's happiness. Soldiers, in the name of democracy, let us unite!

Hannah, can you hear me? Wherever you are, look up Hannah. The clouds are lifting! The sun is breaking through! We are coming out of the darkness into the light. We are coming into a new world - a kindlier world, where men will rise above their hate, their greed and their brutality. Look up, Hannah! The soul of man has been given wings and at last he is beginning to fly. He is flying into the rainbow - into the light of hope, into the future, the glorious future that belongs to you, to me, and to all of us. Look up, Hannah... look up!"

MIDRASH - uma excelente opção cultural!

2009-12-15T07:12:00.000-08:00

Para aqueles que acham que a cidade maravilhosa é feita só de praias e não oferece opções culturais que fogem ao lugar-comum, vale muito à pena dar uma passada no MIDRASH, um Centro Cultural dedicado à cultura judaica instalado em um belíssimo prédio no Leblon. Sem dúvida, uma excelente opção não só para os judeus, mas para todos aqueles que se interessam pela história do povo e, por fim, para aqueles que sempre quiseram conhecer mais sobre essa emblemática saga que permeia a trajetória da humanidade. A programação do espaço conta com cursos, mostras e eventos os mais variados. Para conferir, basta acessar o site. De resto, você ainda pode ter a honra de esbarrar com o carioquíssimo Bruno Ruivo, que trabalha no lugar e é uma daquelas figuras memoráveis. (Só podia ser amigo do Thomas!)

Mais informações:

Endereço:

Rua General Venâncio Flores, 184
Leblon – Rio de Janeiro – RJ
CEP: 22.441-090

Telefones:
55 (21) 2239-1800/55 (21) 2239-2222

Horário de funcionamento:
De segunda a quinta - das 9h às 22h
Domingo: horários especiais

2009-12-03T15:38:00.000-08:00

O Ó.

Rússia em alta no Brasil em 2009! Seminário sobre "São" Dostoiévski fecha o ano em SP

2009-11-30T15:50:00.000-08:00

"Retrospectivando", de leve, fatos recentes de 2009...

kkk

A maior livraria de SP, a Cultura, homenageia a literatura e a cultura russa. (Foto by Nastia)

Biógrafo de Nabokov, Brian Boyd, participa de eventos na USP e na ABL.

Depois de "O Diabo Mesquinho", de Sologub, Kalinka lança "Encontros com Liz e outras histórias", de Dobytchin.

Nova editora de Porto Alegre, a 8 Inverso, estréia o catálogo com Dostoiévski - Correspondências

O suprematismo de Malevitch, com seu quadro negro, sintetiza a postura da vanguarda na Virada Russa: arte mais para pensar do que para ver.

A lista da Bravo! inclui nomes como Tchekhov,Tolstói, Dostoiévski, Bábel, Adreiev, Gogol, Turgueniev, Gorki, Nabokov, Pushkin (amado...), dentre outros.

Depois da Livraria Cultura da Paulista dar um destaque merecido à literatura e cultura russa, decorando um estande no centro da loja especialmente para recebê-la, incluindo, vale ressaltar, lançamentos irresistíveis, inéditos no país, e livros traduzidos pelos amigos Zazie Urso e Nivaldo Pereira (além de, obviamente, muitas incursões do nosso queridíssimo Boris!); a editora Kalinka introduzir o autor modernista Leonid Dobytchin aos leitores brasileiros; a edição de 100 contos essenciais da Bravo! estar repleta de autores russos - encabeçando a seleção, ora pois; a Folha de SP lançar um fascículo sobre o grandioso Museu Hermitage de São Perterburgo; a editora 8 Inverso de Porto Alegre estrear no mercado com Dostoiévski; o biógrafo neozelandês de Vladimir Nabokov, Brian Boyd, estar presente em um ciclo de debates na USP; o ducentenário do maluco do Gogol ter sido comemorado pelo menos uma dúzia de vezes Brasil afora; a bombástica exposição Virada Russa percorrer várias cidades do país; e (UFA!) a Nastia, finalmente, haver retornado da дача - isso, claro, só para citar os eventos mais recentes -, amanhã começa no CCBB-SP o Seminário "Dostoiévski, ontem e hoje", para fechar o ano com caipirinha de vodka. Veja a programação, que conta com vários convidados internacionais e exibição de filme, abaixo:

Evento “Dostoiévski ontem e hoje” nos dias 1, 2, 3 e 4 de dezembro de 2009 no CCBB SP

DIA 1 DE DEZEMBRO
19:00h às 21:00h – Primeiro Encontro
Tema: Dostoiévski, nosso contemporâneo
Palestrantes:
Igor Vólguin (Presidente da Fundação Dostoiévski, Prof. Dr. da Universidade Estatal de Moscou / MGU,)
Boris Schnaiderman (Prof. Emérito da USP, autor, pesquisador e tradutor das obras de Dostoiévski)
Manuel Costa Pinto (Editor dos programas "Entrelinhas" e "Letra Livre" (TV Cultura), colunista da „Folha de São Paulo“ e editor do "Guia da Folha- Livros, Discos, Filmes)
Mediador e Debatedor: Bruno Gomide (Prof. Dr. de Literatura Russa , USP)
21h às 22h – projeção O IDIOTA – filme de Frank Castorf , parte 1

DIA 2 DE DEZEMBRO
19:00h ás 21:00h – Segundo Encontro
Tema: O Universo das Idéias na obra de Dostoiévski
Palestrantes:
Deborah Martinsen (Presidente da Sociedade Internacional Dostoiévski, Profa. Dra. da Columbia University , USA)
Fatima Bianchi (Profa. Dra. da Literatura Russa da USP, Representante da Sociedade Brasileira de Dostoiévski)
Bruno Gomide (Prof. Dr. de Literatura Russa, USP)
Mediadora e Debatedora: Elena Vássina (Profa. Dra. de Literatura Russa, USP)
21h às 22h – projeção O IDIOTA – filme de Frank Castorf , parte 2

DIA 3 DE DEZEMBRO
19:00h ás 21:00h – Terceiro Encontro
Tema: Dostoiévski x Teatro e Cinema – Uma atração irresistível
Palestrantes:
Elena Vássina (Profa. Dra. De Literatura Russa, USP)
Aury Porto (Ator e Diretor teatral)
Cibele Forjas (Diretora Teatral)
Mediador e Debatedor: Ruy Cortez (Diretor e pedagogo teatral).
21h às 22h – projeção O IDIOTA – filme de Frank Castorf , parte 3

DIA 4 DE DEZEMBRO
19:00h ás 21:00h – Quarto Encontro
Tema: Dostoiévski e a Cultura Contemporânea.
Palestrantes:
Frank Castorf (diretor de teatro e diretor artístico do teatro de vanguarda de Berlim Volksbühne, adaptou para o teatro e cinema “Os Demônios”, “O Idiota”, “Crime e Castigo” e “Humilhados e Ofendidos” de Dostoiévski)
Aurora Bernardini (Profa Dra da Pós-graduação em Literatura e Cultura Russas da USP, pesquisadora e tradutora dos escritores e poetas russos)
Arlete Cavaliere (Profa Dra de Literatura Russa, USP),
Mediadora e Debatedora: Silvana Garcia (Profa Dra USP, autora de “As Trombetas de Jericó. Teatro das vanguardas Históricas”)
21h às 22h – projeção O IDIOTA – filme de Frank Castorf , parte 4

Um fotógrafo. Duas fotos. Gostei.

2009-11-30T15:39:00.000-08:00

Sérgio Ranalli: http://www.foradefoco.blogger.com.br/

Pra aliviar o clima, eu vou me banhar de manjericão!

2009-11-28T04:54:00.000-08:00

Sobre Ana, a alcoólatra, e o Sarcasmo, o Zé Mané

2009-11-27T18:10:00.001-08:00

Achava estranho o dinheiro que desaparecia de suas vistas

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)

e era usado para algo que ela não fazia idéia do que fosse, muito embora confiasse na espiral do ralo eclesiástico. Dinheiro, de um modo geral, perturbava-a, de forma que nunca tinha um puto. Se tivesse, tratava logo de transubstanciá-lo em roupa, esmola, livro ou algo comestível, o que punha invariavelmente suas finanças em estado de alerta. Fome era algo recorrente. Uma taça de vinho caríssimo também. E quando a miséria se achegava, insinuante, costumava vestir-se a propósito e partir à cata de vernissages, lançamentos literários, noites de autógrafo, estréias de peças, enfim, essas ocasiões em que se bebe do melhor vinho ou champagne. Ficava de pileque sem gastar nada e, como se não bastasse, posava de intelectual antenada, o que era totalmente irrelevante. Suas pupilas não arredavam o pé da garrafa de prosseco, do chopp escuro. Conhecia todos os lugares onde ocorriam eventos do tipo, a cada dia da semana, e, quando a coisa apertava, lá estava ela, presente ao lançamento de “Direito tributário for dummies”. Humilhante. Mas desde que a cidade grande a ofendera em sua humanidade, voltara a embebedar-se, a confundir-se, a forjar argumentos vis, a despeito de todos os avisos ressonantes de Rodrigo – um amigo psiquiatra que a diagnosticara como alcoólatra nível “ninguém pode te ajudar, só você”. “O que é uma merda” – pensava Ana, já que, por mais corruptível e pernicioso que fosse o ambiente, por mais matreiro e filho da puta fosse o aprendiz do diabo, ela, só ela e mais ninguém além dela mesma (ela no âmbito do “eu”), detinha a culpa dos males causados a si. Agora, no entanto, vivia refestelada naquele maldito hiato existencial em que devia tomar uma decisão: ou pirava de vez ou parava de vez. Parou. Pela manhã antes da missa, aliás. Satisfeita por ter evadido o mundo dos bebuns, dos jacófilos, desistido de se tornar uma degustadora de vodka em São Petersburgo, satisfeita, inclusive, por ter ajudado a si mesma, a única responsável por todas as catástrofes de cunho pessoal, particular, intransferível, pedia a Deus que lhe cultivasse a determinação e, o que é mais importante, não a deixasse fraquejar diante do sarcasmo eventual. Sim, o sarcasmo – esse era o inimigo. No fundo, no fundo, apesar daquele papo todo de alcoólatra nível “só você”, de todas as humilhações precoces que sofrera por conta da bebida, Ana, irresponsavelmente, não se levava a sério e, por conseguinte, não levava nada daquele cenário horrendo a sério. Gostava de Bukowski - e achava engraçado o fato do Conde Liev Tolstói ter empreendido uma campanha anti-vodka na Rússia no século XIX, onde a bebida foi por muito tempo usada como moeda de troca. Substituíra o trauma por um riso idiota, cafajeste (no sentido masculino de o ser), pela gargalhada inconsequente – coisa de Vermebile, provavelmente. Por isso, suplicava aos céus que a livra-se daquela sem-vergonhice, daquele arroto frugal de mesa de bar que lhe atulhava a razão, daquele passo que, se dado, poderia condená-la ao vício. Queria o trauma, o sofrimento redentor de quem tudo perde, a dor inefável, a cicatriz aberta e infeccionada onde pousam moscas xexelentas. Queria arrepender-se, achar-se moribunda, putrefata, maldizer todas as atrocidades que os homens haviam cometido contra ela, todas as vezes em que estivera disponível para o pernoite, todo dinheiro que gastara em vão, todos os comportamentos pífios (a despeito de gabar-se por jamais ter serpenteado na rua como a Paola), todas as orelhas de livros de “gestão de risco” que lera a fim de bebericar, as incontáveis saideiras, todas as matinas em que voltara para casa, sonada, a caminho do quarto nicotinado, enfiada em roupas bolorentas, acompanhada de sabe-se lá quem, salivando o pó que vinha na esteira da perversão. Mas a verdade era que, após uma ou duas semanas de angústia profunda flambada a culpa non-sense, começava a rir. Diabólico. Fatofúsico. E o que é pior: aquele riso que se oculta de mão na boca, que se quer inevitavelmente domesticar, que sai a princípio como uma flatulência, uma trombonada, estoca ar nas bochechas e que, em seguida, vira uma torrente de soluços agudos e oligofrênicos. Precisava, por isso, a semelhança de Alex em Clockwork Orange, curar-se – não do alcoolismo, mas daquele desvio de caráter patético antes que fosse tarde demais. Todos sabiam: no fundo, Ana era uma boa moça.

Sobre Ana, a jacófila, e Guto, o "song à monga"

2009-11-27T16:51:00.000-08:00

- Terminei. – Disse Guto tamponando a brochura enquanto Ana irrompia a porta indolente, relegando-a, na verdade, aos ácaros pulhas; como estavam, aliás, os guris na praça da Sé, o pote de margarina sobre a pia: ao sabor do acaso desordeiro. Uma pia de mármore, gagá, dessas que não se vê mais em parte alguma, a não ser que se engate marcha ré no tempo do espaço. Restituiu a banha ao lugar e sentou-se à mesa alva. Quase caiu. Depois, fez que ia. Não foi. Guto vira apenas um pacote trôpego, bulímico, de passo elefantino, mas já sabia que àquela altura só podia ser a tal, displicente, rechonchuda, despontando ao encalço das centelhas de neon cujas deixas espocavam pelas frestas da cidade. “Tem dobradinha” – murmurou borocochô – “Dentro do forno”. Sem hesitar, Ana deitou um par de raias de pó sobre a fórmica e, atenta à rinite sazonal que lhe cutucava as narinas, ao frio ocioso de meados de julho, deu dois tiros no alvo. Lift ::::::::::: lift! Aquele pó, ensopado em anilina, desidratado em forno de manicure, ensacado em qualquer coisa plástica, fora a melhor solução que encontrara para não ignorar tilts eventuais. Rosa bambolê. Passando ao largo do que se avizinha, um deleite sem igual invadiu suas papilas. Uma nesga de secreção escorreu pela narina esquerda rumo ao buço, mas ela conseguiu, ora inclinando a cabeça e, por seu lado, minorando a força gravitacional, ora retorcendo a mucosa nasal, remediar a patética situação. Os sinos da Igreja ribombaram, encenando um foda-se católico apostólico romano a todos que já sonhavam: 23 horas. Precisava dormir. Precisava, antes, “Caralho!” desbravar o quarto atrás da cartela do fármaco sem o qual não capotaria jamais. Como a missa estava marcada para às sete, o tempo que lhe restava para o descanso era parco, embora suficiente. Afora isso, havia terço, confissão, eucaristia, metrô e um galo pontiagudo que insistia em ciscar pelos arredores. Sim, participaria da liturgia. “A leitura, a homilia e a oferta” – sussurrou escorregando cadeira abaixo como quem parte rumo a uma antologia literária sideral.- Ana, terminei!!! – gritou Guto, dessa vez invadindo a cozinha à tamancadas – Putz, você chegou no final! – e sorriu à medida que dissecava o ambiente no rastro de suas pupilonas esculpidas a doses cavalares de prozac. Ele segurava um dos livros mais preciosos à Ana, Pais e Filhos, do Turgueniev, ou, como ela também gostava de dizer, "a história de Bazárov": um amante à moda antiga que havia sucumbido ao tifo e aos refugos da história. Era refém do segredo que com ele fenecera.

- Ah, que pena! - fingiu se importar, enquanto, corada, ainda espanava os restos de pó com um pano de prato.
- Pois é...
- E gostou? – indagou mecânica.
- Fantástico!... - disse ele, hipnotizado pelas palavras cruentas que acabara de ler. Ela deu de ombros.

Na verdade, haviam combinado uma espécie de leitura conjunta de algumas páginas do romance quando Ana lhe emprestara o livro. Munida de certa altivez, entretanto, não achava que ele seria capaz de compreender patavinas, já que nem São Dostoiévski, ao que parece, o fora, encaminhando o devaneio do suposto niilista com cópia oculta (cco) para Ivan. Por ora, ficara feliz por não ter de se submeter de forma tão gratuita à tamanha tortura cênica. Mesmo assim, sublevada que estava pelo anti-efeito viciado, deu sequência a um discurso dos mais maníacos, arregalado, enquanto Guto franzia o cenho e punha os olhos em banho-maria:

- Não vejo muita diferença entre Pedro, o Grande, que só queria abrir uma saída para o mar; os marxistas, que queriam banir a sociedade de classes; Bazárov, que dinamitou o bunker; uma prostituta, que troca o que tem pelo o que não tem; ou um alcoólatra, que canoniza com vodka-benta e limão o Santo Boteco da esquina. São todas, irremediavelmente, tentativas de sair, de ir embora, de partir e tudo deixar à sombra de um útero baldio, estéril, oco. O homem anseia pela mudança: sair de casa, sair da toca, sair na noite e perder a dignidade no pardieiro-emblema chamado cidade. Sair, conquistar, fincar raízes e sair novamente! Que seja! O próprio ato de nascer é uma saída! Partimos rumo à vida. Ou, parafraseando Rimbaud: partir é retomar o caminho! – e soltou uma estrepitosa gargalhada.
Era a deixa que Guto precisava.
- Brilhante sua colocação, Ana. Rimbaud disse isso é? Whatever, parto então. Pela enésima vez, imagino. Boa noite, querida.
- Calma aí!... É preciso esperar um bocadinho. Bebês não nascem de supetão... – Ana percebia, enfim, que não falava sozinha, mas que alguém a ouvia. No caso, Guto, aquele sujeito que alugava um quarto para ela e para o qual, vez por outra, ela emprestava um romance.
- O quê?
- A globalização, por exemplo.
- O quê??? – repetiu atônito.
- A globalização. Essa palavra empertigada metida a pós-moderna. Isso sempre existiu. Se hoje falamos com alguém que mora do outro lado do atlântico pelo MSN e se há 500 anos tínhamos que construir caravelas para fazer o mesmo, pouco importa. A intenção sempre foi a da conquista - não raro pestilenta, é verdade. Cheia de jugos e grilhões, mas legítima em seu “Avante!”. O mundo jamais foi outra coisa que não potencial ou realmente global. Não entendo por que razão no século XX isso virou notícia, virou invasão, virou probleme, virou anti-cultural, virou “slovo”. A aventura humana também passa pela terra, pela lama ou, permutando as letras, pela alma. Não sei qual é a diferença entre o Cacique Coral equatoriano e o MC Donald’s norte-americano. Ambos, a exemplo do “foda-se” ocidental, são franquias aptas a nos infligir facadas. A conquista é inerente à anima nesse tráfego constipado rumo à coisa. Diante da banalização do “nice to meet you”, talvez, precisaríamos, a exemplo do êxtase primitivo, buscar exits espirituais... Ou, quem sabe, trilhas menos, menos... – e, furiosa, socou a fórmica – desalmadas, lamacentas, egocêntricas, o que me soa, na verdade... uma obviedade sem tamanho. – De súbito, Ana refreou o ímpeto tagarela, agarrou um penacho de cabelo, levou o mindinho à boca e se pôs a fitar a janela. Esse delito pareceu a Guto outra chance de se eclipsar. A fim de não induzi-la a um terceiro round verborrágico, no entanto, preferiu se certificar do terreno onde pisava.

- Acabou? – perguntou nocauteado.
- O quê? – Ana assustou-se.
- Esse seu discurso estúpido. Acabou?
- Eu... eu não sei...
- Bom, pra mim chega. Tô indo.
- Sim, saia!.. Isso mesmo.
- Não. Essa coisa de sair só vai rolar amanhã, gata. Agora vou dormir. Boa noite. – e acrescentou – Passe no banheiro, hein! Acho que há um restinho de maquiagem na sua bochecha. Aqui, ó – e indicou a Ana o suposto lugar apontando em si próprio. Ela não ouviu. Guto dirigiu-se ao quarto e desencanou.

Ana ficou em silêncio, ainda atada por alguns pensamentos que, como rebentos de tartarugas-marinhas, precisavam vir à tona a fim de serem desovados na praia. Lembrou-se das pí-lu-las. Enfiou a mão na bolsa e, com a ajuda de um copo d’água, engoliu três comprimidos. Rezou cinquenta ave-marias – permeadas, cada dezena, por um Pai Nosso e um Glória a Deus. O terço. Meia hora depois, com o pulso linear, murmurou: "Terminei. Cheguei mesmo no final, Guto". À revelia do que quer que fosse, a moça dormia. Zzzzzzzzzzzzzzzzzz...

Pinturas: Gerhard Richter

Contato

2009-11-26T11:55:00.000-08:00

Tentando fazer contato com o homem "branco", civilizado, burocrata, ocidental, que vive isolado na selva de pedra paulistana. 3ª tentativa -------------------- a toca.

"Triste partida" do Patativa

2009-11-22T15:13:00.001-08:00

Meu Deus, meu Deus. . .
Setembro passou
Outubro e
Novembro
Já tamo em Dezembro
Meu Deus, que é de nós,
Meu Deus, meu Deus
Assim fala o pobre
Do seco Nordeste
Com medo da peste
Da fome feroz
Ai, ai, ai, ai
A treze do mês
Ele fez experiência
Perdeu sua crença
Nas pedras de sal,
Meu Deus, meu Deus
Mas noutra esperança
Com gosto se agarra
Pensando na barra
Do alegre Natal
Ai, ai, ai, ai
Rompeu-se o Natal
Porém barra não veio
O sol bem vermeio
Nasceu muito além
Meu Deus, meu Deus
Na copa da mata
Buzina a cigarra
Ninguém vê a barra
Pois a barra não tem
Ai, ai, ai, ai
Sem chuva na terra
Descamba
Janeiro,
Depois fevereiro
E o mesmo verão
Meu Deus, meu Deus
Entonce o nortista
Pensando consigo
Diz: "isso é castigo não chove mais não"
Ai, ai, ai, ai
Apela pra
Março
Que é o mês preferido
Do santo querido
Senhor São José
Meu Deus, meu Deus
Mas nada de chuva
Tá tudo sem jeito
Lhe foge do peito
O resto da fé
Ai, ai, ai, ai
Agora pensando
Ele segue outra tria
Chamando a famia
Começa a dizer
Meu Deus, meu Deus
Eu vendo meu burro
Meu jegue e o cavalo
Nós vamos a São Paulo
Viver ou morrer
Ai, ai, ai, ai
Nós vamos a São Paulo
Que a coisa tá feia
Por terras alheia
Nós vamos vagar
Meu Deus, meu Deus
Se o nosso destino
Não for tão mesquinho
Cá e pro mesmo cantinho
Nós torna a voltar
Ai, ai, ai, ai
E vende seu burro
Jumento e o cavalo
Inté mesmo o galo
Venderam também
Meu Deus, meu Deus
Pois logo aparece
Feliz fazendeiro
Por pouco dinheiro
Lhe compra o que tem
Ai, ai, ai, ai
Em um caminhão
Ele joga a famia
Chegou o triste dia
Já vai viajar
Meu Deus, meu Deus
A seca terrível
Que tudo devora
Lhe bota pra fora
Da terra natá
Ai, ai, ai, ai
O carro já corre
No topo da serra
Oiando pra terra
Seu berço, seu lar
Meu Deus, meu Deus
Aquele nortista
Partido de pena
De longe acena
Adeus meu lugar
Ai, ai, ai, ai
No dia seguinte
Já tudo enfadado
E o carro embalado
Veloz a correr
Meu Deus, meu Deus
Tão triste, coitado
Falando saudoso
Seu filho choroso
Exclama a dizer
Ai, ai, ai, ai
De pena e saudade
Papai sei que morro
Meu pobre cachorro
Quem dá de comer?
Meu Deus, meu Deus
Já outro pergunta
Mãezinha, e meu gato?
Com fome, sem trato
Mimi vai morrer Ai, ai, ai, ai
E a linda pequena
Tremendo de medo
"Mamãe, meus brinquedo
Meu pé de fulô?"
Meu Deus, meu Deus
Meu pé de roseira
Coitado, ele seca
E minha boneca
Também lá ficou
Ai, ai, ai, ai
E assim vão deixando
Com choro e gemido
Do berço querido
Céu lindo azul
Meu Deus, meu Deus
O pai, pesaroso
Nos filho pensando
E o carro rodando
Na estrada do Sul
Ai, ai, ai, ai
Chegaram em São Paulo
Sem cobre quebrado
E o pobre acanhado
Procura um patrão
Meu Deus, meu Deus
Só vê cara estranha
De estranha gente
Tudo é diferente
Do caro torrão
Ai, ai, ai, ai
Trabaia dois ano,
Três ano e mais ano
E sempre nos prano
De um dia vortar
Meu Deus, meu Deus
Mas nunca ele pode
Só vive devendo
E assim vai sofrendo
É sofrer sem parar
Ai, ai, ai, ai
Se arguma notícia
Das banda do norte
Tem ele por sorte
O gosto de ouvir
Meu Deus, meu Deus
Lhe bate no peito
Saudade lhe molho
E as água nos óio
Começa a cair
Ai, ai, ai, ai
Do mundo afastado
Ali vive preso
Sofrendo desprezo
Devendo ao patrão
Meu Deus, meu Deus
O tempo rolando
Vai dia e vem dia
E aquela famia
Não vorta mais não
Ai, ai, ai, ai
Distante da terra
Tão seca mas boa
Exposto à garoa
À lama e o paú
Meu Deus, meu Deus
Faz pena o nortista
Tão forte, tão bravo
Viver como escravo
No Norte e no Sul
Ai, ai, ai, ai

3 "Perolazinhas" encantadas do Junio Barreto (QQ coisa de sublime)

2009-11-22T06:03:00.000-08:00

Colarzinho de pedra azul

Bonita de Pedra e Céu

A quem glória possa ser

PS: Se o player não funcionar, clique no link "divShare" para fazer o download da música.

Quando o Tolsta veio me visitar!!! (4) - O sagrado

2009-11-15T09:11:00.000-08:00

O vento vai, vem, vai-e-vem, Nievá, perverte o ar, volteia, tartamudeia, pousa, bóra, cantarola, refaz-se uno, corre, apalpa o pomar, até pensar como um ser (não é Hermes), pois se é Deus, é (tri)vivo, é pulmonar - embriaga-se de caules, réstias de (fran)galhos, ao encalço do outono sem jamais lhe ter. Tonteia o sentido do "à", á margem, á luta, avante!, leiloa a língua benta,

ecoa

lufa,

arfa,

pulsa,

baba,

coroa,

aventa

rebenta areia fina na película cristal, mastiga, regurgita e, pontiagudo, entrelinha estupor e sal - calmo, contudo, acomoda-se à meia-luz, até que se avizinha a tarde e, afinal, na fímbria do horizonte, sangra ao pé do sol. Genuflexão: hora da missa. Santíssimo sacramento. A luz vermelha sinaliza: é Ele. Tolsta não se submete ao que não acredita, mas entra,encosta-se ao invés de se sentar, tensiona os músculos para entender, desentende, não relaxa, não se atreve, distende a razão e se perde. A enormidade da Catedral da Sé não lhe contagia os ânimos. A contigüidade do que ocorre pelo seu avesso, na praça, é que lhe espeta o cérebro. As gentes de todo o Brasil, atamancada, disputando palavreado, sentido, espaço pra dizer que está tudo de revés, que está tudo absolutamente movediço. O conde se amiúda e, pé-ante-pé, aproxima-se de um юродивый (Iorodivi), espécie que na Rússia parte em busca de Deus, só, produzindo instantâneos orais, santos, migalhas de arte, arrebanhando fiéis, parasitas, sendo, ao pé, um mendigo alienado, tonto, vidente. Aquele ali, entretanto, lhe parece falso, pois quando com ele quer dialogar, não é ouvido, a despeito de febrilmente respondido. O sujeito só tem olhos para si e sua Bíblia, a cujos significantes imputa qualquer significado, pautado em interesses que Tolsta não reconhece como os seus. O conde só vê sentido no desinteresse - e prenhe de amor.

- Precisaríamos de uma ambição embolada de ponta-cabeça – nada que nos fizesse retroceder, mas que nos obrigasse a ceder ao tédio de não querer tudo para si, em silêncio galhofeiro, mallllllllll, como quem agradece simples e naturalmente por estar vivo, por não ter caído hoje do precipício. Difícil isso. Lembro-me daquela moça que, ilhada, discutia comigo. Punha, à guisa da revista Veja, muito popular no Brasil, todos os adeptos de regimes ditos totalitários no mesmo saco (Che, Prestes, Fidel, Hitler e Stalin, tanto faz) – e depois suplicava por qualquer bem genuíno que se desdobrava no afamado "individualismo neoliberal", essa lei do pós-guerra que nos atola no supermarket punk. E - concatenei tentando seguir o raciocínio dela - o individualismo desses homens no saco, ora bolas? Por que hão de ser todos iguais? Pensar é difícil, pensar demora, pensar, não raro, é abdicar de qualquer opinião, é, no bilhar, não encaçapar nenhuma bola. É dom, é perda, é humilhação - desapego e comunhão. Dizem que a fé é dom de Deus. Dios. Dieu. God. Бог.

- A razão também – bombardeia o conde. O resto é reprodução. Arte, guria, é criação.

Lembrei de Nietzsche, que disse: “pensar é criar”. Enfim, outro péla-saco-mor pro panteão olimpiano do intelecto. Tolsta não me ouve mais. Tolsta não me ouve nunca, aliás. Conversa com Johannes, o sem-teto alemão – agora sim, um legítimo юродивый.

Encontro histórico: Os юродивый Tolsta e Johannes deixaram-se fotografar em plena Praça da Sé - marco zero de Sampa City. O calor de novembro não os impediu de vestir seus capotes, botas, bigodes e parangolés, o que corrobora minha tese de que ambos estão completamente alheios ao que se passa no mundo. Devem achar que estão na Rússia! Hahaha! Ou pior: em Iasnaia Poliana! Hahaha! Imagina!!! Loucos de pedra!... Detalhe: a foto foi envelhecida no photoshop - essa parte eu não pesquei.

Um rosto sem face

2009-11-15T05:01:00.000-08:00

Sinto-me, agora, como um mujique malevitchiano - um rosto sem face.

Tenho dúvidas, na verdade, quanto a natureza desse ser: mujique ou proletário?

Naquele dia, já era noite

2009-11-09T19:03:00.000-08:00

Naquele dia, já era noite. Ela vinha tropeçando em cacos de pensamento: refugos de uma longa refrega. Bifurcou coisitudes que, ademais, não lhe serviriam de droga nenhuma. Algumas delas tomaram o rumo do texto ao lado, que emergia em paralelo, reclamando autoria distinta e escrito por um ghostwriter legítimo, desses que pululam aos montes em SP. Adentrou o apartamento com a sua cota de sandices, devidamente cotejada com o original em russo, sem nem suspeitar que já estivesse grávida há 20 dias, que um bisneto da Cândida nasceria dentro em pouco, que a toalha estava molhada sobre a cama – despencou do oitavo andar de suas idéias direto para o colchão. Sentiu estalar duas lágrimas uma noutra na escuridão da pálpebra fechada. Pálido cansaço de não ir a lugar nenhum, de desejar além do seu o querer alheio, “todos juntos e de mãos dadas, atadas”, o querer alheio pleno de dignidade e compostura: bondade. Pessoas perdem tudo que têm de “pessoa” por causa de míseros R$ 100. Que verdade limítrofe em torno da qual sofrer e chutar toda e qualquer esperança no que quer que seja o ser. Não há escolha. Hamlet, para ela, soou como um risível desvario nefelibata.

Tristes trópicos – agora em outra pegada. Como diz a Zazie: “Meu cú” – o que, apesar de lacônico, significa: meu cú é bem mais limpo do que essa imundície toda.

Continua aqui.

Eu sou o samba...

2009-11-08T10:12:00.000-08:00

O querido e figuraça FeFi (Felipe Filósofo)

2009-11-07T16:08:00.000-08:00

Felipe Filósofo, além de ser mestre em filósofia pela UERJ, professor da citada matéria, especialista em Hume, Deleuze, Nietzsche (eu sempre empaco escrevendo isso), Sócrates e o diabo a quatro, também é sambista (um baita de um sambista da melhor lavra!). E, claro, é quase um amigo de infância, quase um irmão (!). Estudamos juntos na UERJ lá pelos idos dos anos dois mil e qualquer coisa. Eu fugi do hospício pois já estava matriculada em outro (a UFRJ) - ele continuou lá e hoje está ingressando no doutorado. Um orgulho para mãe e certamente para o pai - já falecido. Nunca me esqueço de ter levantado bandeirinhas e saltitado na quadra da Viradouro para torcer pro samba do Fefi que, dada à contumaz marmelada, não ganhou. Depois Fefi viria a implacar vários sambas em diversas escolas: da Acadêmicos do Rio do Ouro a Unidos da Região Oceânica. Legal. Impossível, entretanto, é conversar com o Fefi por meia hora sem que ele comece a atazanar a paciência alheia com seu repertório criativo e interminável, eu diria, de "putaria" de toda ordem. É preciso ser muito tolerante. Freud diria que ele pulou a fase oral. Eu diria que ele não consegue sair da Grécia e de seus bacanais. Na época da faculdade poderia até ter rolado um "caso" entre eu e Fefi (embora ele fosse batante tímido), mas hoje é impossível devido ao seu vocabulário de baixíssimo nível, que foi se escrachando e lapidando derivadas ao longo dos anos, digno de um cafetão da Vila Mimosa (Putz, não rola...). Enfim, o Fefi é tarado - normal. Sempre quando venho ao Rio dou uma ligadinha pra ele, pois, por incrível que pareça, Fefi também saca muito de filosofia e sempre me ajuda a coletar bibliografia adequada a minha dissertação sobre o Tolsta. Ontem, conversando com o Fefi, eis que ouço uma pérola daquelas:

Abre aspas -

Eu: Mas... Fê, você já participou de alguma orgia?

Fefi: Não. Não participei. Esse é meu trauma.

Fecha aspas.

Ah, Fefi e seu sexo verbal... Vou presenteá-lo com a Playboy da Fernanda Young.

Fefi na sala de aula (o que ele leva muito a sério!) matutando após ter escrito na lousa qualquer coisa sem cabimento. Um sábio. Amo você, Fefi!!! Figura-mor.

Skylab hits via psicotropicodelia

2009-11-07T14:29:00.000-08:00

O super Harlem coordena um super netlabel - já falei dele aqui. Vamos às novidades Ctrl C - Ctrl V do fotolog dele:

Rogério Skylab em SKYGIRLS

O álbum está sendo lançado pelo selo virtual Psicotropicodelia Music em dois formatos: download livre/ copyleft [gratuito] e cd [duplo e com tiragem limitada].Todo o conceito gráfico do álbum e do hotsite são do designer Flávio Lazarino, cuja arte já se encontra consolidada em diversos dos nossos lançamentos anteriores. A masterização ficou a cargo do produtor paulista Flanicx.A artilharia criativa e importância cultural/ musical do Rogério & Cia foram os principais fatores que levaram ao lançamento deste trabalho pelo selo.Nós aqui, da diretoria esquizza, precisávamos de um item desse peso para estender mais ainda as propostas; em especial abraçar abertamente um lado rock/ska/dub alternativo e psicodélico; que também vive em nossos cérebros/ almas/ corações/playlists :].

PlayList

1-A TELA
2-ABACAXI
3-DEIXA FICAR
4-EU ME CONTRADISSE OU NÃO ME CONTRADISSE?
5-EU PENSO NELA SEMPRE
6-O SOL
7-VOCÊ VIU CAT POWER?
8-ILHA DE LESBOS
9-LA MER
10-SKYGIRLS
11-NA CASA DE MAMÃE
12-A FESTA NO MEU AP
13-OH MELODY
14-O QUE EU QUERO
15-MARIA BETHÂNIA
16-TUDO É TÃO BOM, TUDO É TÃO MAU
17-VAZIO BOMFULL

DOWNLOAD/ STREAMING:Duração Total (TOTAL TIME): 1 h 31 min 01 seg
Arte Gráfica Por (Artwork By) :Flávio Lazarino: http://www.flaviolazarino.com/
Foto Por (Photo By): Solange Venturi
Masterizado Por (Mastered By):Flanicx: flanicx@yahoo.com.br
http://www.psicotropicodelia.com/skygirls

Pupila sonora

2009-11-06T05:13:00.000-08:00

O twitter e a legitimidade do ser via publicização virtual

2009-11-02T12:27:00.000-08:00

Foi-se o tempo em que apenas os fatos jornalísticos precisavam ser publicados para "ocorrerem" ou para terem qualquer (des)importância. Chegamos à era virtual e, nesta arena 3x4, o indivíduo, para existir, precisa estar conectado, precisa ter o aval dos outros, precisa ter um séquito que o siga para onde ele for, precisa ser visto, precisa dizer gracinhas e provocar risos. Como se não bastasse, cada ato isolado do indivíduo, seja uma flatulência seja uma descoberta arqueológica, para ter qualquer legitimidade, para virar história e memória nesse cubículo amplo, implica um post no twitter, no facebook, no orkut ou, enfim, nessas tranqueiras. Se o mundo, para você, são aplausos virtuais ecoantes, comentários e curtição em fotos, algumas palavrinhas bicudas nas entrelinhas, lembre-se que, se for viajar, deve levar a câmera - ou então, para o resto da humanidade você não foi a lugar nenhum. O que importa, afinal, é a visibilidade que tens. Eis o quão sem graça se tornou o espaço público.

Show de Truman? Balela!... Hoje todo mundo tem seu show particular e ele começa com @.
Da mesma forma, você não precisa entrar em um buraco negro para ser John Malkovich - entre no twitter e seja quem você quiser.

A legitimidade do ser, hoje, passa pela publicização do ser na internet. Chegaremos a um ponto em que cada pessoa terá uma câmera acoplada a seus olhos filmando a própria vida full-time. Vamos editar e postar esse filmete no fim do dia no twitter-eye - ou, melhor, ele será transmitido ao vivo, já que sem esse olho não "seremos mais nada". Nada? De súbito, isso soa atraente. Nem Habermas, ao dissertar sobre o espaço público inerentemente burguês, nem Orwell, na obra-prima 1984, nem ninguém, ora pois, poderia imaginar tamanha tragédia. Acho que o Andy, aliás, foi o único que acertou na mosca - também, era pop.

Forrozano

2009-11-02T08:23:00.000-08:00

I......m..e........d......i......a.t........o

2009-10-31T16:20:00.000-07:00

Saudades de tudo que se perde no imediato - e que só pode se construir no esteio do tempo: vasto. O que não presta, o tempo leva; o que presta, leva tempo. Eis o mar. Eis João e seu mais novo amigo: Lord.

BBQ

2009-10-24T10:56:00.000-07:00

I brought the BBQ
the stars and all the rest
it's such a shame that you just left me
I came in second then
I am in a marathon
I'll gain on you some day just trust me
I can't believe what I just
witnessed here today
a thousand memories
just fade and fly away
I'll find you someday
in the middle of the war
I can't believe that
you don't need me anymore
I brought the humor
and a smile to fit your face
I won't hear the words you will tell me
I brought the liquor
and the drunken attitude
I can't believe that you can hate me
I can't believe what I just
witnessed here today
a thousand memories
just fade and fly away
I'll find you someday
in the middle of the war
I can't believe that
you don't need me anymore
I crawl back into
the pieces of our plane
I wish that we could fly again

Veto

Dafne disse:

2009-10-24T10:49:00.000-07:00

Abre aspas -

Ohhh. 15 km de foda. Linduuuuuuuu. Mete o vibe no plástico bolha e só. Depois, música. Ou seja atropelado por uma bike - como eu.

Fecha aspas.

Mus(ic)a acorrentada

2009-10-21T14:38:00.000-07:00

Fala sério. Nada mais tosco do que lista de música. Sim, essas listas das maiores ou melhores ou mais pops ou mais grudentas (seja o que for!) canções dos últimos sei lá quantos anos. É engraçado que as pessoas insistam em concretizar, objetivar, impregnar de estatísticas, calhas, algo tão melífluo e subjetivo – impondo seu maldito ponto de vista sobre o que está a perder de qualquer vista. Ou mais: encontrar critérios que justifiquem tal coisa. Acho que ninguém leva isso a sério. O Patrick Bateman escrevia resenhas de álbuns dos anos 80 – todas ininteligíveis e mega-adjetivadas, claro, zombando dessa síndrome de Tolstói de desejarmos colocar tudo que nos cabe nos limites da cumbuca da razão. Dia desses, entretanto, andei dando uma olhadinha lá na tal lista da RS de 100 maiores (o que é isso???) da MPB. Se for pelo tamanho, acho que a “maior” é aquela da Legião Urbana, Faroeste Cabloco, que tinha pra lá de 20 minutos e todo mundo cantava. Mas não. Curioso: o “pau” que se paga para o Chico Buarque é algo que precisaria ser estudado à luz da psicanálise. Deve ser porque ele é escritor e tem uma postura cool - praticamente a antítese da do Caetano, que todo mundo diz que odeia. E o Caymmi, tadinho, quase que foi esquecido. O resto eu não me lembro - muito loko! Eis a pergunta que não quer calar: será que é de música mesmo que essas listas falam? Ou, na falta de assunto, a galera se reúne na redação e diz: “Meô, vamos fazer uma lista! Vamos deixar geral fulo da vida! Vamos polemizar, música é o caralho! Uhuuuuu!” Rir é a melhor saída – e claro, dar uma olhadinha na lista, assim, de soslaio.

A dialética das relações humanas pós-apocalipse

2009-10-20T13:32:00.000-07:00

É dialético. Paradoxal. Hegeliano. Quase marxista e, sem dúvida, adorniano. As opções de escolhas são tantas - tanto para nós quanto para os outros - que começamos a abrir (arreganhar mesmo!) nosso leque de opções mais restrito ou seleto. Assim, aquelas coisas que antes cultivávamos por algum tempo, aninhávamos em berço esplêndido, decifrávamos, passamos a descartar de imediato - isso porque, igualmente para os outros que nos acolheram de qualquer forma, somos a priori descartados qual produtos. Reagimos conforme "o chute na bunda" que levamos - ou seja, partimos para outra pseudo-escolha. Só que ampliando ou estendendo nosso leque de escolhas e diminuindo o tempo de consumo, além de nos tornarmos hiper-superficiais, examinando mal e porcamente o objeto de estudo, rebaixamos o nível em que se assenta o objeto - até o nível em que "qualquer coisa serve". Nesse rastro, e confirmando as proposições da Escola frankfurtiana, quanto mais escolhas temos, menos escolhas fazemos. A liberdade de escolha do mundo pós-moderno é a total falta de escolha. É catastrófico: vivendo em uma sociedade tão repleta de opções, estamos completamente sem opção.

Dafne disse:

2009-10-20T13:08:00.000-07:00

Abre aspas -

A vida às vezes é assim: cheia de altos e baixos, mares e montanhas, valetas e picas - ops... picos???

Eis que o trumpeteiro toca.

Fecha aspas.

Quando o Tolsta veio me visitar!!! (3) e A Segunda Grande Guerra em Iasnaia Poliana

2009-10-18T18:06:00.000-07:00

Na vida, se não for alho cru, tudo faz mal, tudo é uma merda, tudo é potencialmente fatal. É por isso que o Tolsta, cara esperto que viveu quase um século, era radical: não ouvia música. É... não lhe fazia bem aos ânimos. Tolsta, aliás, durante um bom tempo (cujo esvair-se, por sinal, é das maiores tragédias da existência) fez apologia à morte. E sem rodeios. Quem leu a “Sonata” sabe disso. Dizia que a morte seria a salvação e fim último da humanidade – simplesmente arredar o pé da vida, de preferência casto, sóbrio e em jujum. Achava bem pior, inclusive, a morte em vida do que a morte propriamente dita. E o que era a “morte em vida” para Tolsta? Basta ler qualquer livro dele para saber, já que este era, acredito, o leitmotiv de toda obra do autor. Muito vasto, né?... De qualquer forma, se é que era mesmo adepto de algo que não de si mesmo (!), Tolsta prezava a morte natural, a vida natural, o bom selvagem, a anti-carnificina, o mujique, o campo, a resistência pacífica – e não os tonéis de sangue e lágrimas que verteram por ocasião da II Guerra, sob a égide, sobretudo, de Hitler e Stalin (Putz... nem o Stalin merece um Hitler ao encalço dele, mas...). E é nesse agitado cenário, descrito por Antony Beevor no ótimo “Stalingrado – o Cerco Fatal”, presente do meu querido Ricardone, que nosso super Tolsta figura para um faniquito póstumo na presença de um bando de nazistas немецкий, aos quais, mesmo sem querer, deu guarita:

“(...) Por iniciativa própria, Guderian e Kluge começaram a retirar seus regimentos mais expostos. O primeiro tomou a decisão instalado na casa de Iasnaia Poliana, de Tolstói, com a sepultura do grande escritor no terreno defronte coberta de neve. Perguntavam-se o que ia acontecer em seguida ao longo de toda a frente central. Os profundos salientes alemães de cada lado de Moscou eram vulneráveis, mas o desespero e a escassez das tropas com que haviam estado lutando os convenceram de que também o inimigo fora arrasado e imobilizado. Jamais imaginaram que a liderança soviética estava arregimentando novos exércitos em segredo atrás de Moscou.”

Tolsta não quis comentar o intertexto. Mesmo por que, anarquista que é, não acredita na propriedade e muito menos em restos mortais. Eu, entretanto, juro ter visto ele resmungar qualquer coisa cabisbaixo (!).

Tolsta faria tudo para reviver aqueles dias plácidos em Iasnaia em que proseava com seu melhor amigo: o pangaré Kholtomer.

Dafne disse:

2009-10-14T20:36:00.000-07:00

Abre aspas -

Gosto de oferecer tudo que amo aos meus amigos. Gosto de oferecer os homens que amo às minhas amigas. Ando apaixonada por essa coisa de estar apaixonada – o que, na verdade, dizem, não é bom. Tô nem aí – tô apaixonada e sei de cor todo caminho de ida e de volta de tanto que já me embrenhei por esse mato sem cachorro, sem ida, sem volta, sem caminho...

Fecha aspas.

Blok no Blog no Blok no Blog no Blok no Blog

2009-10-12T09:37:00.000-07:00

(...)

O vento açoita, voraz.

O frio corta, feroz.

(...)

O vento vaga, a neve dança.

A coluna dos doze avança.

(...)

- Továrich, te entrega logo!

É inútil. Não há saída.

- Melhor ser pego com vida,

Te entrega ou eu te passo fogo!

Trac-tac-tac! - Só o eco

Responde de beco em beco.

Só o vento, com voz rouca,

Gargalha na neve louca...

Trac-tac-tac!

Trac-tac-tac...

... Eles se vão num passo onipotente...

Atrás - o cão esfomeado.

À frente - pendão sangrento,

Às avalanches insensível,

Às balas duras invisível,

Em meio às ondas furiosas

Da neve, coroado de rosa

Brancas, irrompe o imprevisto -

À frente - Jesus Cristo.

Trechos de Os Doze, poema do simbolista russo A. Blok de 1918. Tradução: Augusto de Campos

Na Wiki: http://en.wikipedia.org/wiki/Alexander_Blok

O dia parte – e já é tarde

2009-10-08T15:16:00.000-07:00

Era manhã. E guardava pra ti, por entre os cômodos da casa, a pedalar de saias, como quem aguarda o passo que vem na contramão, mastigando as sandálias no piso, o dia. Fantasiei-me de sonsa para ver-te, amor. Contudo, o dia parte – e o que chega já é tarde. Tu não vieste? Eis que o tempo retalha e ri, maltratando a fatia que guardei toda faceira pra ti.

Eis a gula do pecado...

2009-10-06T14:49:00.000-07:00

Eles têm um ao outro. E um ao outro me tem – disse Lilia Brik.

Bem que te disse, de molho alfafa ainda hoje, que tentei falar com algumas pessoas, mas há tanta gente que não há, de fato, ninguém. Lembro-me que, para festa, não convidaria os perfis com foto. Preferi os avatares – sejamos tão iguais que praticamente idênticos. “Preciso embalar a toca em que me estoco para recebê-lo”. Vou presentear-te com uma lingerie importada de 1930 do Fetiche Brabo – loja da bisa em Copa. Vou servir iguarias picotadas do corpo, tipo lóbulos de orelha, estrias. Não sei lidar com nada disso: estou porca, dei para cuspir no chão e mastigar-me até os ossos fêmures. Lamber os dedos, babar muco bucetal como quem verte gordura de cabra pelas moneras. Eis a gula do pecado. Coalhada feito leite. Não me responsabilizo por patavinas e nem pelo amor que cansei de sentir cortar-me os pulsos do beiço. Afiei-me na humilhação. Empobreci-me na ofensa. Sô de sôfrega, sonada, sozinha e sonsa. Santa de hálito regional entre as cáries que prenunciavam um “T” tão delicado que desfalecia sem dizê-lo. “Culpa dela. Da Tiaaaa...”. É preciso haver culpados, senão ele se recusa a rodar o filme – o diretor: “Ação!”. Mas não há. Ação ou culpa? Já nem sei. De resto, era displicente também: reaparecia sem deixar rastros.

Quando o Tolsta veio me visitar!!! (2)

2009-10-03T16:18:00.000-07:00

(Tolsta indo passear no Ibira pela manhã. Péla.)

Quem é o Tolsta? Gaúcho, mujique, apóstolo de cristo, retirante nordestino, anarquista, tarado, sadhu indiano, tuareg, profeta, monge ou, como todos os russos, um louco? Hmmmmm... Ah, já ia me esquecendo: escritor também é uma opção dentre tantas.

hhhh

Moramos no 12º andar, eu e Tolsta, no centro da cidade. São “Inferno de Dante” Paulo. Ele odeia pavorosamente essa turbina de concreto-vândalo que apita sem ressalvas o dia inteiro e quer ir para o campo – ou para qualquer destino feudal onde possa caminhar algumas verstas sobre um extenso e bucólico gramado. Eu, impaciente com sua lista interminável de reclamações, aconselho-o a ir dar um passeio no Ibira, na Aclimação ou no Parque Villa Lobos e não me atazanar o saco com esse papo Ctrl-C Ctrl-V de Rousseau. Poupe-me, bom selvagem.
- Second Life, Tolsta... – repreendo-o.
Mas ele ignora. Não entendeu ainda como nós, humanos do século XXI, podemos ter algo tal qual uma vida virtual.
- Não podemos, não podemos. É pura fantasia. Contextualize, poxa. É como na Bíblia. Ou você acredita em Adão e Eva?
- Niet – ele solta.
Tolstói é algo descrente. Não acredita em nada que, de relance e num vasto prado, não possa fitar, tocar, curar, abastecer com seu viço aristocrático dissimulado e bronco. De retidão apaixonada, queria ser padre, mas me pergunta, sem pestanejar, onde é o lupanar. “Não sei... mesmo” – respondo encabulada. Ele desconversa, diz que só queria saber se há algo do tipo nas redondezas e, quando eu digo que a cidade inteira é um grande bordel, um “Gogol Bordello”, um “American Bar”, que muita gente nem cobra pelo pernoite, ele murmura entredentes: “Diabólico, diabólico. Preciso andar mais por aí”. E fico matutando o que seria dele se fosse ao Love Story vestido daquele jeito e com os sobrolhos a meio. (Des)penso o impensável.
- Para que serve a razão? – ele me indaga de soslaio.

“O universo nada delicado da libido”, persuade-me Tolsta, “é bulímico e anoréxico – é um veleiro sob tormenta, é catastrófico, truculento e trágico, uma foda-relâmpago que tudo parece iluminar e subverter com seu gorjeio para, em seguida, apagar-se”.
Não refreio meu ímpeto de mulherzinha, já violentada por essa corja de canalhas, no bojo de Lilia 4-ever, no âmago de Grace, enfeixada por Suely, e metralho:
- A cabeça de baixo venceu Tolsta. Seus apelos à castidade e ao uso da razão não adiantaram muito. É sob a égide do pau, do falo, do pênis, do cacete, do alfarrábio masculino, que vivemos. E o mundo é uma rede de cabeças acéfalas interligadas de forma cruel. E, claro, um retardado querendo ejacular mais do que o outro. Poucas pessoas fogem a essa regra desumana. É tudo porra. É tudo porra...
Tolsta, entretanto, acredita que eu tenha descrito um procedimento científico e, fulo da vida, retalha:
- Oh, eu odeio médicos. Não me venha com essa conversa mole, guria.
Não entendo que tipo de parentesco o Tolsta tem com os gaúchos. Vira e meche ele solta uma bá, um guria, adora um chimarron, diz que lembra o chá feito no samovar. Enfim, isso me intriga sobremaneira.

Verbo de hoje: Arretar* (no presente do indicativo)

2009-10-03T08:45:00.000-07:00

Eu arreto
Tu arretas
Ele/Ela arreta
Nós arretamos
Vós arretais
Eles arretam

*Provocar, atiçar, injuriar alguém. Ver "Arretado".

Quando o Tolsta veio me visitar!!!

2009-10-02T19:49:00.001-07:00

Tolstói é algo desagregador de células. Pergunta-me se há qualquer coisa como morte virtual, portfólio vivo na internet, cemitério online e, em seguida, descobre o céu e o inferno do ciberespaço. É chato. Usa meu banheiro para uma ducha e grita: “Tu enfiaste a escova no reto, guria? Porque se for desse jeito não a uso para limpar as costas”. Cavalo. Kholstomer. Finjo que não ouço, indagando-me se antes de chegar aqui ele pernoitou com algum gaúcho. Esses escritores do século XIX acham que, ao invés de progredir, a humanidade iniciou um longo réquiem rumo à latrina, à contraparte sanitária de tudo que seríamos se não fossemos o que acreditamos ser. Seja como for. Tanto faz. No fim das contas, estamos, sobretudo e aprazivelmente, mais translúcidos e bem comportados, sendo que palavrinhas como cú, nessa geração, são pronunciadas aos quatro ventos e guardadas a sete chaves. Ou seja: assepsia suína.
Passo ao largo de mim mesma. Sublime no parque e a pique, confundo um pássaro com uma ratazana. Sossego: a coisa voa e baila e cantarola. Lindo. O pouco que tinha nas mangas se foi: precisei gastar alguns copeques com um tênis para ele. Mas valeu à pena. Hilário. O Tolsta de all-star fica absolutamente ridículo, e, o que é mais ridículo, preciso me conter para não rir nas fuças dele – ou ele me enfia de novo na máquina do tempo que acredita existir, pois, a contragosto, já andou vendo alguns filmes norte-americanos –, sendo esta tal contenção de despesas, água e risos o que há de verdadeiramente cômico na infame história.

Eis o tênis que comprei pro Tolsta. Ele achou cool, mas se disse adepto da resistência pacífica (!). Eu não entendi.

São Paulo é um desgoverno – e isso ele sente tão logo põe os pés na rua. Quer uma bicicleta – adorou. Na Paulista, segue a via tátil, por mais que eu lhe diga que aquilo é um caminho para cegos. Quando volto, atarantada, todos os mendigos da rua estão lá em casa – para ele são mujiques, imagine – mujiques russos que, como ele mesmo acha que é, despencaram por aqui. E palestra, palestra, palestra: sem fim, endless lecture, ad infinitum. Adora falar. Vous parlez français? – ele pergunta a quase todos. Comme Il faut. Um saco o Tolstói. Mala sem alça. Saudades da Anna e de suas correspondências miúdas. Essa sim foi uma visita, eu diria, troglodita: não saíamos da caverna nem para comer e, dá-lhe Vronski , pude tocar nas feridas adquiridas por ela no embate com o vagão do trem, pobrezinha. Foi quase como tocar nas chagas de Jesus Cristo. Inoportuno era manter seu vício em morfina. Acabou na cracolândia. Desde então, não sei que raios de rumo tomou na (sobre)vida.
À noite, já deitado, Tolstoi insiste em dizer que é o Levin. “Não, de novo não!” – penso. E que o personagem era um alter-ego dele. Dãããã. Eu, claro, não acredito.
“Como assim, Tolsta? Antes ou depois de Freud? Não me engane, hein.”
“Eu não acredito em inconsciente, guria” – ele manda.
“Nem eu” – emendo.

Nisso concordamos.

Já botei a vassoura atrás da porta. Mas o Tolsta não quer ir embora e já fez amizade com os "nóia" da rua. Ele não consegue entender que uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa. Aff!...

Carta ao ET

2009-09-29T09:54:00.000-07:00

Querido ET,

Como vai aí arriba (ou aí abajo, dependendo do point of view)? Por aqui você já sabe, né? Tá tudo uma merda. Só o desamor constrói – montoeiras de lixo, rios de espuma branca, miséria raquítica, invisible people, cultura vagaba, cinismo sensual, e por aí vai a perder de vista ad infinitum muito além de qualquer horizonte cinzento – como a CNN intergaláctica já deve ter divulgado. No entanto, há uma série de aforismos que, pairando sobre a tigela, conformam a massa, né, fofo? Coisas do tipo “O passado será sempre melhor”, “The show must go on” ou “Deus ajuda a quem cedo madruga”. E os humilhados e ofendidos? Vixe, Nossa Senhora, estes terão o reino dos céus. Terão sim, mas, antes, acho que esse show já anda mal das pernas e precisa dar uma paradinha. E a arte? No que se transformou a auto-proclamada (por uma horda de piadistas burgueses) e divinizada arte? Bloquinhos de gelo derretendo em Paris? Ah, faça-me o favor. Intervenções cômicas ao lado do banco anti-mendigos – eu diria. Certos surtos freudianos de introspecção alienada deveriam, por ora, ser categoricamente proibidos (Ah, inconsciente tem limite!) – mas aí é fazer como fez Stalin, né, o que já provou ser ineficaz. Então não chama de arte, poxa! Aqui reclamar não é nada cool, ET. Soa ultrapassado, antiquado, retrógado. Sinto falta daquele clima vermelhão de marte. Vermelho-sangue: adoro! Os terráqueos não cultivam muito respeito pelo verde ou pelo azul, por exemplo, e não me admira que você não queira mais pisar por aqui . Sabe ET, acho que a humanidade nem vive mais um retrocesso, vive um retrocídio, movendo-se para trás sem nem dar uma olhadinha pelo espelho retrovisor. E, ao que tudo indica nesse chamado retrocídio, já estamos na Idade Média, exatamente no filme do Bergman, já que tudo no sétimo selo é, de fato, sétima arte. No mais, sinto que a essência humana, essa que nunca se soube direito o que era, mas acerca da qual, com efeito, havia indícios palpáveis, volatilizou-se de vez. De concreto, só o marketing. E a vida, veja você, reside na idéia (ou no pseudo-pilar) de que é preciso “vender-se” para ser. É vendendo, portanto, que podemos comprar. Comprar o que? Nossa liberdade... de consumo (Uebaaaaaaaaa! Adorno rules!). Só – já que, infelizmente, só essa liberdade fake nos cabe. Tenha você acumulada a fortuna que tiver, tanto mais enganado é pela roda que o escraviza. Liberdade (o que você acha, ET?), na verdade, é desvencilhar-se disso tudo (não sou nada original, Platão disse algo semelhante). Camadas de marketing puro, à exceção dos enfants, há muito, ocultam la vérité – liberté, egalité, fraternité. Ideais sobrevivem apenas como pruridos no mamiloUUUUUUU – é o que parece. Depois passa.

Vou ficando por aqui, ET. Já escrevi muita besteira. Se escrever mais a Gannibal não me deixa postar no blog dela, sabe? Vai dizer que eu ando lendo muito... Hmmmmmmmmm.

Espero que não demore uma eternidade para pintar por aqui. Estamos sentindo sua falta. Suas aparições são tão divertidas!!! Muito melhor que arte pós-moderna! Apareça, viu!

Lembranças do Planeta Terra!

Inté
@nostálgica.

Adriana Melo no site da Revista TPM

2009-09-28T12:15:00.000-07:00

É só entrar:

http://revistatpm.uol.com.br/perfis/wonder-woman.html

Um problema da condição humana ou uma porra de um adolescente retardado de 17 anos

2009-09-22T17:13:00.000-07:00

Não sou sexista. Longe disso. Odeio quando alguém começa a dizer: "não, por que os homens são assim e as mulheres são assado". Geralmente é furada. Mas, nos últimos tempos - e tenho relutado em escrever isso - percebi um fenômeno diante do qual não dá pra fazer vista grossa: as mulheres evoluem. Passam da infância à adolescência e, assim, à fase adulta. Sim, as mulheres (pelo menos a maioria) tornam-se adultas. Os homens, entretanto, jamais passam à fase adulta*. Seja ele quem for, tenha ele a idade que tiver, será sempre e no âmago inviolável de seu ser, mesmo que não pareça à primeira vista, mesmo que lute por causas nobres e esbanje sabedoria teórica, mesmo que se julgue muito "maduro", uma porra de um adolescente retardado de 17 anos. É incrível. Temos que lidar com esse "problema", eu diria, característico da condição humana. Eu, particularmente, não vejo saída e não estou mesmo a fim de ficar especulando as pseudo-causas da tal desordem. Não suporto Freud. Alguns problemas são mesmo insolúveis. Por que é tão difícil às pessoas aceitar o mistério? Um adolescente retardado de 17 anos sobrevive no macho e para isso, infelizmente, não há qualquer explicação e nem tampouco cura. Seria algo similar, guardadas as devidas proporções, à TPM feminina. Fiquemos assim.

Clique na imagem:

*Salvo raríssimas e peroladas exceções.

Gian Lorenzo Bernini (1598-1680)

2009-09-19T21:13:00.000-07:00

Barata e nada

2009-09-19T20:33:00.000-07:00

"O dia é meu, o céu azul: poderia abraçá-los se quisesse. Á noite espezinho a tarde e mergulho sob os estrados da tapeçaria de lençóis, quando, em face de um cálido alvorecer, venho à tona arrolada a remelas e a estilhaços de medula.
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Ela era intensa, não cabia em si. Mundos arrolavam de sua pele, de seus cabelos. Era molhada.

... para depois procurar. Só que antes, muito antes - tão antes que já passou - eu tinha que fazer uma série de outras coisas, de mentirinhas, de entre-safras, de porra nenhuma, para só nesse ponto especifico, em algum momento indeciso, rijo e condensado, poder me safar de fininho, poder pular o muro, poder partir. Partir para procurar, procurar alguma minúcia, alguma reminiscência que - ufa! - eu acabei deixando de lado por falta de saudades.

Está feito: na verdade, eu ia principiar me embrenhando pelas caneluras da preguiça, pelo peitoril do que já passou, dispondo-me pé ante pé no cimento fresco, até resgatar do chão o montículo de flocos, até arrumar esse microlar que eu deixei às avessas, estando assim, nessa mesma posição - sentada, descadeirada, acomodada - como se varresse o entulho com os olhos. Depois, juntaria a bagunça num cantinho remoto, numa quina, empilhada, ereta, a fim de que nada me anuviasse a vista, e de que todos esses ciscos de meio-fio continuassem sendo próprios a isso, ao mínimo e inadvertido sinal da tormenta. Não há dúvidas: empenho-me nesse troço estática, sem ação, sem mãos ou pernas, sonolenta, quase sonhando, deitada, quase desmaiada, inerte, quase morta: a um passo de, na iminência de - apática. Meus calcanhares não respondem mais às ordens imperativas da minha mente. Mas é como se tudo não passasse de um mero desejo exclamativo sonado, dissimulando-se pelas intrincadas redes do não-fazer-nada-sem-movimento. ----------- Se tivesse sentido saudades, saudades constituída de suspiros, saudades do durante experimental, saudades das impressões perfeitas, saudades daquelas tigresas de tocaia na mata, saudades da obscuridade das coisas, saudades das incertezas fabulosas, ou se tivesse sofrido de dispnéia e saudades, se tivesse sido acometida pela insônia, pelo sonambulismo e pelas saudades - que sei lá que sufoquei -, se tivesse dilacerado meu corpo, minha alma e meu espírito de saudades - vomitado, urrado, me debatido, reivindicado - não precisava parar. Parar - para depois partir.

Ficar paralisada, indefinidamente, esperando - o quê? - toda bagagem de trecos escorregar por detrás de mim, todo o sangue, todo o tumulto de lixo se espraiar pelos móveis da casa, ansiando por aquele documento vazio - o ultimato da vida -, para daí emergir da letargia, afoita, como uma âncora lançada ao mar e logo em seguida içada. Parada, quase que meio alucinada, recurva, dedilhando notas sem som sobre o teclado, solfejando estribilhos de letras mudas, imundas, açoitando um mundo estranho e comprovadamente impossível. Eu, eu, eu - tomando fôlego pra continuar -, por que não tenho, ao que parece, saudade daquela infantaria de desejos que irrompiam de meus poros, feito calafrios inumanos, feito frutas de doces no pé, feito lulas e tentáculos, chocando-se ao perecível, ousando-se aos contra-sensos, importunando meia orbita e meio mundo de otários sem governo e direção. Eu, eu, eu, sempre eu, quando é difícil respirar para abortar o ontem - e que se foda o antes, e que se danem os documentos e registros extraviados, e que se enterrem os mortos -, para desencorajar o medo de afogar tudo isso em mim, para viver na base sôfrega, porém saborosa, da saudade."

Da série: A memória que chuta o cerebelo

2009-09-19T09:57:00.000-07:00

"Ia em meio o ano de 1924 quando, tendo resistido na cidade de São Paulo, entre 5 e 27 de julho, ao assédio das forças do governo, os remanescentes militares da segunda rebelião tenentista deslocaram-se para o sul, para agrupar-se na praça de Catanduva. O ano se aproximava do fim quando, em outubro, irrompia novo movimento tenentista, na região missioneira. Cercados por forças governamentais muito superiores, conseguiram os revoltosos, ao comando do Capitão Luís Carlos Prestes, romper, em audaciosa manobra, o referido cerco, deslocando-se para o norte. Essas duas colunas, a que se originara em São Paulo e a que se originara nas Missões, encontraram-se no sudoeste do Paraná. No acantonamento de Santa Helena, a 14 de abril de 1925, era baixado o Boletim nº 1 do Comando da 1ª divisão revolucionária, constituída pelo agrupamento daquelas duas colunas. Esse agrupamento ficaria conhecido, dentro de algum tempo, como Coluna Prestes (...)".

Nelson Werneck Sodré em A Coluna Prestes

Brian Boyd em evento imperdível na USP

2009-09-17T11:37:00.001-07:00

Clique na imagem para visualizar melhor.

Da série: sinceridade gauchesca (!)

2009-09-11T08:26:00.000-07:00

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Eu: Mó legal "tu" ter vindo Gauchinho. Não esperava. Por que "tu" veio???

Gauchinho: Bah. Por que eu não tinha nada pra fazer.

Nothing to daclare.

Homens ao pé do sol

2009-09-10T23:28:00.000-07:00

Hoje são todos barbudos – os homens. Sim, esses meninos que se aninham acuados feito filhotes, sob capotes. Tenho cá comigo que o homem de verdade talvez seja imberbe. Uma quase mulher. Mas só desbigode ralo do ser nu. Homem que viole o íntimo da história e desmereça o vendaval que nele assanhe os pelos. Sem pelos. Abaixo da derme imaculada – e epi-livre. Livre de ser o ter, por ora, no lume da história vil do macho, essa que tantos já fizeram doer - ele mesmo: refém perpétuo do sexo-escarro. Eis, por sinal, a virilidade do amor. Algo como o avesso ao pau – mesmo sendo dele, você, um devoto senil. O bom senso, virtude irrefutável, lhe proporcionará, assim, escolhas à revelia do quedar sob a égide ingrata do falo. E o mundo, embasbacado, será desse czar estéril, comum, galhardo, absorto em sua razão soberana. Um macho-rei, portanto: alheio à herança maldita que há tanto o guia, consciente de sê-lo na extensa plenitude do nós. Sem amarras. Sem rancor. Ser-eno. Celebremos a plenitude silente do nós. A liberdade do gozo, prolífico, relegado a todas as instâncias do outro, enfim e por fim, logrará. E seremos no ato, homens e mulheres, cambada humana arredia insana, ao bel prazer do imaculado, encontro. Encontro este puro e perfeito – no acaso do mais recôndito amor. O homem de verdade – na aurora do amor, vencerá.
Boreal.
Orgia ao pé-do-sol.

Modernismo russo na Casa das Rosas

2009-09-10T12:37:00.000-07:00

....................................Esquece.

2009-09-06T19:34:00.000-07:00

No inferno, trabalho como jornalista. No céu, ainda não tenho uma atividade certa. E saio pela cidade de vez em quando, dobrando-me às esquinas, até que com todas elas enfeixadas às minhas ancas, espiraladas ao meu tornozelo, possa, enfim, tropeçar e estabacar-me (!) - ou, melhor, erguer a blusa voluntariosa e louca como quem levanta uma bandeira e mostra a todos o resultado de tamanha efervescência: a inscrição que trago tatuada abaixo dos meus seios, rígidos e nodulados, cancerosos talvez, no volteio sob a cloaca: não estou disponível para o pernoite. É vero. Depoisssssssss, tento relaxar e, quando percebo, rodopio lívida qual um carretel do qual se puxa a linha, sabe? Neste caso, entretanto, linhas são como ruas, avenidas, retas, mares que, galgando pelo cabo das esquinas, pelas ondas, pelo anzol que vara os séculos, arrolei ao meu corpo flagelado e nu. Muito embora, como mencionei outrora, não vai rolar. Na verdade, não agora, que me sinto fula da vida. Que não me sinto. Que... sinto muito. Sinto tanto que chega a doer.

No fim, é preciso comprar-se. Como foi, como era e como sempre vai ser. É preciso comprar-se. É?... É preciso comprar-se - e não vender-se - todo mês.

African Rhythms - Pra se jogar, cair e levantar imitando frango (!)

2009-09-05T16:01:00.000-07:00

Assim????

OMG!!!

The roots of acid jazz - Pra dançar igual ao Zé!

2009-09-03T16:22:00.000-07:00

Para baixar:
http://rapidshare.com/files/134836898/The_Roots_of_Acid_Jazz.rar

01. Dizzy Gillespie - Swing Low, Sweet Cadillac
02. Chico Hamilton - For Mods Only
03. Quincy Jones & His Orchestra - Hard Sock Dance
04. Oliver Nelson - Stolen Moments
05. Shirley Horn - Big City
06. Gabor Szabo - Beat Goes on
07. Sonny Rollins - Hold 'em Joe
08. Hank Jones - Winchester Cathedral
09. Shirley Scott & Stanley Turrentine - Ciao, Ciao
10. Gato Barbieri - Podrida
11. Keith Jarrett - Southern Smiles
12. Pharoah Sanders - Creator Has a Master Plan
13. Coleman Hawkins Quintet - Go Li'l Liza
14. Yusef Lateef - Slippin' and Slidin'

Entonces, estava procurando informações sobre o álbum acima e acabei descobrindo um blog fenomenal, o let's go get it: ele não faz nada mais nada menos do que disponibilizar uma pá de álbuns legais (muitos deles fodásticos!) para download! Sensacional! Let's go get it!

No parachutes, no shelter...

2009-08-30T15:27:00.000-07:00

Sinto-me no topo de uma Beleza etérea – a qual, entretanto, não me foi dado o direito de ver ou circunscrever.
Apenas sinto.
Cintila, portanto, pelo ar que dentro de mim circula, uma beleza consciente de sê-la.
Beleza, avesso da aparência, construída de percalços, viva.
Esteio e leito por onde navegam lembranças de decênios e milissegundos, conforme a velocidade de cada ato, voluntário ou compulsório, silente ou ruidoso, desmemoriado no presente e perpétuo de sabores que decolam parachutes a perder de vista.
É tão humano quanto a essência do ser – e carrega, em suas vitrines, um quê de fálico, mas não ultraja, só reproduz, tal qual emas na savana africana.
Paro. Apresento-lhe meu sexo, Beleza etérea.
E suplico-lhe por um cafuné, shiatsu a meia-luz, beliscão.
É por ti que, esperançosa, já que me alças ao topo do mundo, e me vejo aqui a tocar as sílabas do céu, que continuo a galopar.
Dou voltas ao mundo em 80 passos.
É por ti que me entrelaço aos homens, ignorantes de sua bondade, de seu poder, desse jardim que pare com tamanha anuência.
É por ti, Beleza etérea, Amor recôndito, dimensão aos homens oculta, que pedalo.
Eis a minha bike: sangue matador.

As atitudes equivocadas acima listadas ensejam, via puro acaso, um encontro: Francis "louco-cara-de-bulldog" Bacon e William "junkie-beat" Burroughs. Fico pensando (em russo) cá avec moi même qual era exactly o tema em pauta. Alguém arrisca?

Praiaaaaaaaaa! Lá vou eu!!!!!!!

2009-08-29T08:42:00.000-07:00

@algumacoisa

2009-08-27T13:51:00.000-07:00

@nostalgica: Hmmmmm... então quer dizer que todos nós agora temos o mesmo primeiro nome: @!
@antenada: Oui...
@nostalgica: Yeah! Viva a liberdade de escolha do sempre igual!... Viva o meio, viva a mensagem, a demo-cracia, avante twitter - Conqueeeeesssssssssst!
@antenada: aff, que drama meô... Ser arrobada por detrás é mó legal... vc gosta de ser do contra meô...
Nostálgica: É... gosto... Bom, vou pra praia tomar uma cerva e ouvir um som... Inté...
@antenada: O quê? O quê? O quê? Ixiiiii... Acho que ela caiu...

Bongô Trip

2009-08-26T07:01:00.000-07:00

Mais: http://www.lerryns.com/

- Dica do João Gentil :-)

Da série: Mobiliário paulistano - papel de parede

2009-08-25T18:13:00.000-07:00

Revisitando (vapt-vupt) Cocteau

2009-08-25T09:11:00.000-07:00

Aos amigos que querem conhecer o Camboja...

Homem normal - Fumante com medula de sabugueiro, por que viver essa existência? Valia mais se jogar pela janela.
Fumante - Impossível, eu flutuo.
Homem normal - Seu corpo chegará bem depressa lá embaixo.
Fumante - Chegarei lentamente depois dele . . .

PS: Eu, particularmente, confesso que há muito se foi meu desejo de conhecer o Camboja...

Brincando de Deus

2009-08-24T20:38:00.000-07:00

Na passagem do virtual para o real, da fantasia para o concreto, que, sabemos, jamais se realiza, uma vez que o partilhar do ente, inda mais do ser, se desloca no esteio do tempo perpétuo, algo de lírico se perde. Pessoas imaginárias são degoladas pelo lapso que, tentador, fertiliza a idéia, tornando-a monumental, falsamente realizável, megalomaníaca, à imagem de seu criador: qualquer vacilo como Pedro. Pedro não é Deus. Enquanto milhares de servos e escravos erigem um sítio misto de Amsterdã e Roma, um eldorado, outros tantos definham sob suas anáguas. A imaginação de Pedro mata, desmantela, aniquila, suporta à revelia da razão um universo de faz-de-conta. Não se desdobra em nada de fato, e, quando a realidade dá as caras, não há muito a fazer a não ser encará-la, distorcê-la – acomodar-se como placas tectônicas em seus ornamentos fictícios, em seus contornos defeituosos, em suas axilas mal-cheirosas, em suas fibras bolorentas, em seus pilares bambos. O que “é”, assim, vasculha e espezinha o que "seria", sem deixar rastro. "E é difícil fitá-lo. Não era nada do que imaginava". É caótico, e até medonho, rasgar a existência onírica daquele que com tanto carinho aninhamos entre têmporas. Enterre-o. Você não é Deus. Há um quê de masoquista, incompreensível e inevitável nessa coisa demasiado humana de brincar de Deus.

Fernando Calixto

2009-08-23T17:26:00.000-07:00

Pro domingão paulistano - cante Lobão (e invente outras memórias...)

2009-08-23T10:21:00.000-07:00

"Chove lá fora
E aqui tá tanto frio
Me dá vontade de saber...
Aonde está você?
Me telefona
Me Chama! Me Chama!
Me Chama!...
Nem sempre se vê
Lágrima no escuro
Lágrima no escuro
Lágrima!...
Tá tudo cinza sem você
Tá tão vazio
E a noite fica
Sem porque...
Aonde está você?
Me telefona
Me Chama! Me Chama!
Me Chama..."

Fui lá ontem. Quando entrei, elas me receberam como se eu fosse alguém muito especial – e de fato era, já que todos somos, ora pois. Incrível perceber-se alguém muito especial nessa cidade torta. Diziam-se revolucionárias – e eram. Passei o dia inteirinho por lá, na ânsia de ouvir jazz, entre livros, metafísica e arrepios, do tipo: “Uma palavra vale mais do que mil imagens”. De fato, com imagens não podemos pensar no que quer que seja, só imaginar. O que é ótimo; embora em dias como esses, de descalabro nu, seja preciso pensar, refletir, raciocinar e agir. De resto, também deglutia, alheia a engasgos, aquele bando de histórias que me aturdiam embaladas feito vagões de locomotiva e adentravam afoitas, em looping, em minha boca caudalosa, salivante, esgueirando-se pelo esôfago e assentando-se no estômago, no bojo de pavores e bolores gástricos eslavos. O almoço ainda me escapulia em pílulas de arroto: bafos. No prumo da assepsia – algo terrível. Algo que eu, naturalmente e sem perceber, disfarçava. Sentia-me no meu lugar – e acabei encontrando uma edição portuguesa de um raríssimo exemplar do Turgueniev. Amo. Pensei em tantas pessoas que amo, aliás – e o quão longe e próximas elas podem estar de mim a um só tempo e espaço. Abismos que se desfazem em um piscar de olhos quando – e especialmente – este estilete que trazemos a reboque e a contragosto cessa repentinamente de circunscrever sulcos ao nosso redor ou de machucar aqueles que não somos. Contudo, já de volta a casa, o cio de meados do mês provocou-me sonhos eróticos, verdadeiros pesadelos, concedendo-me, de presente, um encontro com o avesso do menino. Merda. Não entendi quando ela disse que deveria tolerar. E me deixar mutilar? Não. Algo pertubador – e, por ora, já nem quero expor meus copiosos tropeços ou falar sobre nada disso. Prefiro continuar por lá, semeando conceitos, ao encalço de um homem formidável que, dentre outras coisas, perguntou-me se estava tranqüila enquanto palestrava pela enésima vez a respeito da história de minha terceira vida – não a última, espero, mas a mais deslumbrante e orgíaca, consciente de seus prazeres infames e de sua beleza divina. Pedi para sair depois que me ofereceram companhia e um jantar perfumado. Alguém ia tocar piano. Havia, em uma esquina pouco visível, uma balalaica também. Alice e Carrol. Pena... meu tempo de paraíso havia se esgotado.

Holofotes tonitruantes espocam na sílaba. Bá. Algo mesmo como um “bá” gaúcho. Sorry – Des-leia.

O evangelho segundo Bulgakov

2009-08-21T17:37:00.000-07:00

Segue trechinho do segundo capítulo de O Mestre e Margarida, obra prima do Bulgakov escrita no início do século XX, disponível integralmente em inglês na internet. Há uma versão em português lançada pela Ars Poetica em 1992 (Valeu Zazie!) que, infelizmente, deixa muito a desejar ao original do autor russo. Esperamos que a obra seja revisitada por tradutores e revisores brasileiros que possam fazer por merecer o trabalho desse brilhante escritor.

'(...) No, no, Hegemon,' the arrested man said, straining all over in his wish to convince, 'there's one with a goatskin parchment who follows me, follows me and keeps writing all the time. But once I peeked into this parchment and was horrified. I said decidedly nothing of what's written there. I implored him: "Burn your parchment, I beg you!" But he tore it out of my hands and ran away.'
'Who is that?' Pilate asked squeamishly and touched his temple with his hand.
'Matthew Levi', the prisoner explained willingly.
'He used to be a tax collector, and I first met him on the road in Bethphage, where a fig grove juts out at an angle, and I got to talking with him. He treated me hostilely at first and even insulted me - that is, thought he insulted me -by calling me a dog.' Here the prisoner smiled. 'I personally see nothing bad about this animal, that I should be offended by this word...'
The secretary stopped writing and stealthily cast a surprised glance, not at the arrested man, but at the procurator.
'... However, after listening to me, he began to soften,' Yeshua went on, 'finally threw the money down in the road and said he would go journeying with me...'
Pilate grinned with one cheek, baring yellow teeth, and said, turning his whole body towards the secretary:
'Oh, city of Yershalaim! What does one not hear in it! A tax collector, do you hear, threw money down in the road!'
Not knowing how to reply to that, the secretary found it necessary to repeat Pilate's smile.
'He said that henceforth money had become hateful to him,' Yeshua explained Matthew Levi's strange action and added: 'And since then he has been my companion. (...)'

Mikhail "Genius" Bulgakov. The Master and Margarita

you are one of a kind... and you lighten up my mind!..

2009-08-19T16:01:00.000-07:00

I am drawing a sheet
full of dots and lines
- that’s you.
And you are drawing a star,
scissor out, it shines.
- that’s me.

Amanheci Tropica Tuareg

2009-08-17T03:43:00.000-07:00

Da série: Mobiliário paulistano - banco anti-mendigos

2009-08-15T13:48:00.001-07:00

A bailarina de vermelho para presidenta do Brasil

2009-08-15T06:24:00.000-07:00

Resenha que escrevi aqui

Matéria na Revista Bravo! aqui

(Sou super fã!!!)

Um gosto particular pelo nada

2009-08-12T16:33:00.000-07:00

Depois que extraíram meu cérebro, puseram-no em uma pequena bancada de vidro ao lado da porta. Vi Mariah aspergindo-lhe pimenta e suco de tangerina (ou manga, difícil saber sem ter ao menos provado), o que deveria conceder-lhe um arzinho de fresco, saído do forno. E era. Não tinha morrido ainda ou – no mais – não havia morrido em vão. Sentei-me no chão e comecei a imitar um frango. Muito fácil: bastava levantar as alças dos braços e sacudi-las ao léu, em zigue-zague, deixando aparecer as entrelinhas das axilas. Mariah ria. Aquilo deveria ser mesmo risível. Enquanto meu cérebro flambava, disseram-me, comecei a dizer sandices, as quais não posso me lembrar, naturalmente, pois no lugar do cérebro pendia-me uma cabeça oca, algodoada, de onde vertia sangue o bastante para pintar um quadro. Do coração, entretanto, tenho recordações: disparava-me, pois lá pelas dez, à noitinha, senti dores no peito. Era o triunfo oxigenado de não ser.

Em Lilia 4-ever, Lukas Moodysson atenta para a urgente necessidade de amor ao próximo***

2009-08-12T09:19:00.000-07:00

Logo nas primeiras cenas você pode pensar que Lilia 4-ever se trata apenas de mais uma versão (dessa vez russo-sueca) de filmes sobre adolescentes desajustados que se consomem nas drogas e na marginalidade. Mas não se engane. Não é nada disso. Lukas Moodysson quer muito mais do que mostrar uma geração perdida entre a falência do comunismo soviético, a periferia de uma cidade grande e a inevitabilidade de um capitalismo selvagem, cujo desdobramento é o valor ecônomico imputado a tudo que nos cerca, sendo, nesse rastro, a América o último refúgio propagandista da tal bonança - ou o "paraíso" na terra. O que o diretor sueco almeja é, sem dúvida, a eternidade inscrita no título - ao revelar de que modo, dentro desse processo da pós-hiper-supra-modernidade, o homem ocultou por completo qualquer menção verdadeiramente humana que tamborile dentro de si. E - sem apontar culpados pelo que quer que seja -, é um homem horroroso, perverso e estranhamente comum com o qual nos defrontamos em cena. Uma velha tia. Uma mãe sonhadora. Um jovem cafetão. Uma operadora de caixa de mercado. Um sujeito que, ao passar com fones de ouvido no último volume, se recusa a ouvir o som do descalabro. Você e eu. A humanidade é, assim, através de inúmeros personagens, posta pelo avesso em nome de um "aceitável" egoísmo intensificado pelos cacoetes de uma metrópole fria e cinzenta. É, portanto, a face mais horripilante do homem, este que está a seu lado, este com o qual você toma um chá, este para o qual você dá "bom dia", que Moodysson traz à baila. E, de quebra, denuncia como o poder de cada gesto nosso (sim, nosso), seja irrefletido ou muito bem pensado, pode estar fomentando uma rede de desamor que começa em um olhar de indiferença ou hostilidade e termina no assassinato (ou suicídio) brutal de uma criança.

Para ver, rever e agir. E nem precisamos ir tão longe.

***in micro-resenhas de filmes que não passam.

Pixo, un film de João Weiner et Roberto Oliveira

2009-08-10T18:23:00.001-07:00

Rabiscos? Arte marginal? Conceitual? Hmmm... Sei que quando o pixador invade a galeria de arte toda pomposa e manda ver, deixando a tiazinha fula da vida, é, como dizem os paulistanos, ducaralho!

Pixo, un film de João Weiner et Roberto Oliveira (Extraits)
Enviado por FondationCartier. - videos de Arte e de animação

Guča Trumpet Festival

2009-08-08T09:59:00.000-07:00

... soube que está rolando até amanhã na Sérvia o maior festival de trompetes e folclore do mundo, o Guča Festival.

http://www.guca.rs/

Por que eu não estou lá?

Dostoiévski dia 15 em Porto Alegre

2009-08-06T06:28:00.000-07:00

No dia 15 de agosto, às 19h30, na Livraria Cultura (Bourbon Country Shopping) de Porto Alegre, vai ocorrer o lançamento do primeiro título da EDITORA 8INVERSO: "DOSTOIÉVSKI - CORRESPONDÊNCIAS (1838-1880)", um volume de cartas do escritor russo Fiódor Dostoiévski inédito em língua portuguesa. Maravilha, não? Eu já quero o meu!...

Mais detalhes: http://locutoriodofrizero.blogspot.com/2009/08/editora-portoalegrense-lanca.html

O bandoneon, parente da sanfona, segundo o mestre

2009-08-05T19:05:00.000-07:00

Depois, a óbvia e inesquecível pupila sonora do tango: Barbieri, Brando e Bertolucci... Só Bês. Quem não ama esse filme? E, cada "B" a seu modo, é a ele totalmente imprescindível.

Showzinhos hoje pelo mundo - João Gentil e Bárbara Eugênia

2009-08-04T09:27:00.000-07:00

Enquanto a Bárbara vai botar a galera pra dançar hoje no Studio SP (assista ao vivo em http://www.shownaweb.com/), na célebre Rua Augusta, que tão bem sintetiza a paulicéia e seus hábitos, do outro lado do atlântico, o português João Gentil (acabei de saber pelo FB) promete dedilhar clássicos do tango de posse de um acordeon e arranjos mega originais. Delícia. Amei. Apesar de ainda conhecer pouco, já me considero uma fã incorrigível de tango. E, como se não bastasse, o cara ainda toca sanfona! Melhor, impossível!

Bom, se estiver por aqui já sabe. Mas... se estiver em solos lusitanos:

Data: terça, 4 de agosto de 2009
Hora: 22:00 - 23:00
Local: Cafe Santa Cruz - COIMBRA

Saiba mais sobre ele: http://www.joaogentil.com/

Apocalíptica adverte: o fim do mundo é só uma questão de lógica e twitter

2009-08-03T13:34:00.000-07:00

Apocalíptica diz:
Se:
tudo que existe começa e termina nas relações humanas.
e se:
a integridade das mesmas está cada vez mais ameaçada pela internet.
e se:
transformadas substancialmente*** as relações humanas deixam de existir.
Logo:
o twitter, na verdade, é o fim do mundo.

Nostálgica se manifesta:
Jesus, Apocalíptica! Você tá completamente por fora, menina! Nunca leu Lukács? Nada disso: o mundo acabou faz tempo!... Acabou quando o homem deixou de ser homem para virar mercadoria. Hum? Sociedade capitalista, São Paulo, Avenida Paulista, Manhattan, Champs-Élysées, cultura das saídas. Não há mais relações humanas desde entonces. Há relações entre coisas. Marx - nosssa! - já havia cantado essa pedra da desumanização, sua zéfa. Lá na cracolândia neguinho dá até uma cafungada nela...

Apocalíptica (perplexa):
Oh my God!... Vou comprar amoras!...

(Eu, muito humilde e insignificantemente, continuo acreditando que enquanto houver amor(as), há esperança........................)

***?

Is life like this for everyone?

2009-08-03T07:14:00.000-07:00

I had a dream last night

A fish on land

Gasping for breath

Just laughed

And sang this song

Is life like this for everyone...

I picked him up

He had a human face

I carried him

To where the water was

A grey and still and dusty thing...

I dropped him in

And he could breathe again

And then he grew

And he became a man

I knew that I would marry him...

LdS

Pirofagia sentimentalóide

2009-08-01T16:56:00.000-07:00

Nostálgica diz: Bom, chega disso. Vai acabar se queimando feio, chuchu. Nos lábios, na boca, vias aéreas - coração. Sei que é do tipo incendiária, compulsiva, irresponsável, otária, pero...
Gannibal continua: ...daí percebi que sem o conhecer a si mesmo não há o sair de si mesmo e vice-e-versa, muito embora o segundo seja o mais relevante ou o único de fato fundamental. Não sei. Não saio. No cio. Tem gente que não sabe o que quer (e o que não quer aussi). Isso pode ser perigoso, deveria até dar cadeia, eu acredito. Essa gente que fica por aí sem saber o que quer e enfiando no cú de qualquer um que dobre a esquina. E tem gente que, claro, sabe o que quer (adoro esse tipo, aliás): mas então fala, caralho! - eu não tenho como adivinhar o que você quer! Oráculo miraculoso. Entra século, sai século, e os problemas de comunicação não cessam. Mais um na multidão: eu... Só me sinto assim aí, nesse vilarejo pré-romântico descacetado: como se tivesse perdido a individualidade, como se estivessem espicaçando meu ego perolado que tanto mimei, como se me iluminasse qualquer spot mui superficial, como se houvesse clones meus por toda parte, depauperados, como se fosse Natal. E daí, outrossim, a compreensão me escapa. Nada a ver: ah, vem cá, Dani: não dá pra você escrever contos eróticos na primeira pessoa, cara. Eles ficam, obviamente, ilegíveis. Não rola. É claro que a gente associa o relato do autor ao autor do relato, porra. É nojento até. Volte a ser articulista!... No mais, chega de pirofagia sentimental, chega de correria em campos minados e todos esses universos tortos que me atraem so much - sei-lá-por-quê. Ai, espero que ninguém me veja agora. Apaguei.

Verbo de hoje: Emputecer-se*** (no pretérito do perfeito - portanto, já foi.)

2009-08-01T11:24:00.000-07:00

Eu me emputeci
Tu te emputeceste
Ele/Ela se emputeceu
Nós nos emputecemos
Vós vos emputecestes
Eles/Elas se emputeceram

***Tornar-se puto. Ver puto. (Não confundir com o feminino: a saber, puta.)

PS: esse negócio de ficar putinho sempre passa...

O desamor é cego (ou quando virei verme...)

2009-07-30T15:58:00.000-07:00

"What kind of love would a blind man choose?"

Parece coisa de nada, mas não é fácil quando a lente de contato se perde no globo ocular. A sensação é a de que os olhos, eles mesmos, fossem navegar pela superfície da córnea e ancorassem em algum universo baldio, à deriva, de onde só um cirurgião oftálmico, em uma cirurgia de alto risco, poderia extraí-los – embora não sem cegar o paciente. A paranóia é foda na primeira vez. E foi naquele momento, o do esfregão debutante, que o safado me apresentou a sua amante, a amiguinha dos dias de folga, a tal da Mirela, ou Milena, ou “devagar” em russo – a saber, Medllena –, em um dos mais caóticos e malfadados episódios da minha vida - já notadamente absurda, cabe reforçar, em razão do simples leitmotiv que a acerca: viver. O mundo ruiu. Tive vontade de parti-lo em dois, na verdade, quebrá-lo em mil, ficar com a maior metade e deixar para aquele casal de funâmbulos a parte dos líderes carniceiros, da indústria cinematográfica norte-americana, das novelas mexicanas e da música pop, infortúnios dos quais eu nem iria me lembrar. Eu ficaria com o Gaudi, claro, os escritores russos, o Che e o querido jovem frade em um mosteiro em Bordeaux estudando metafísica. De resto, ia fazer como a Andrea: passar as férias em Itacaré na Bahia. Mas não. Não. Muxoxo de “não”. Como já disse o referido jovem frade, “a realidade é o que existe”, minha cara. E, sendo “a realidade o que existe” e não o que a gente inventa para suportá-la, como mal informou o desinformado Proust em alguma das sei-lá-quantas páginas de La Recherche, na tradução do Fernando Py que é a melhor (ah... foi mal, Bandeira!...) – bom, retomando o fio e a meada, como ele bem frisou, mega inspirado que estava, naquele dia de sol a pino, a realidade é o que existe quer você queira quer você não queira ao despetalar a flor do mero acaso. E, para minha completa infelicidade, na realidade em que me enfurnei, pé no âmago da jaca, não havia cavalo ou cavaleiro nenhum para me resgatar – devorando-me, imaginava, logo em seguida, em meio ao capinzal enquanto os carrapatos me transmitiriam uma doença venérea qualquer e eu (hahaha) nem aí. Não havia nada além da cruel realidade. Foi desse modo, aliás, que descobri algo que viria a ser de suma importância (sério!) quando comecei a freqüentar um centro espírita: sim, eu não era esquizofrênica como meus irmãos. Porque se fosse, prestenção, uma paisagem um tanto mais psicobela teria se descortinado perante myself, e não aquela cena oca que, desventurada, porcamente testemunhei: a Medllena, bêbada, aos tropeços, vestindo uma calça da Gang – como diz o Ricardone -, cachorrona, silicone ao relento, e aquele homem para o qual tantos bordados e tricotados fiz, para o qual tantos varais de roupa estendi e camisas sociais alinhei a ferro, também embriagado, na cama, expulsando-me às gargalhadas da casa em que morei, sobretudo ébria, por tantos desenganos e carnavais sem conta. Bem pior e desastroso seria, com efeito, se não fosse o poder de minhas fervorosas orações - que por tantos anos copiosamente rezei sem fraquejar e saber nem para quê ou por quê. Pois foi Deus, tenho certeza, foi Deus que me privou da vista naquele instante, deslocando o par de lentes de meu par de olhos, e só fazendo que aqueles dois ciscos retornassem a seus devidos lugares quando evadi do pardieiro qual um verme. Meu coração, sem dúvida, não agüentaria tamanho desgosto e desafeto – enregelar-se-ia para todo sempre no bojo da estupefação de meu mais caro sentido: a visão. Desde então, não me apoquenta a auto-piedade, não me apunhala a tristeza ou o ciúme e, dos homens, eu só quero o amor. Sim, o amor, pois o desamor, egoísta, nada vê – ou só vê o que bem quer.

PS: Na separação de bens, deixei para ele a música pop. Fiquei com o sobrenome, claro, muito mais útil.

Mui bela Barbarela em noite só dela no Studio SP: Niver + show + discotecagem

2009-07-30T09:27:00.000-07:00

Imperdível people!
Clique no flyer para mais informações.

Ribas sai em defesa do Gentili em artigo avassalador!

2009-07-29T16:53:00.000-07:00

Daniel Ribas, o cara mais chato e culto do mundo, popular Mr. Google, depois de ter participado de uma coletânea de contos publicando um roteiro, reinaugura seu blog em grande estilo: imita a cor do meu BG (tudo bem...) e opina sobre a recente celeuma multimidiatica que envolveu um jornalista, o King Kong e o Twitter. O Ribas saiu em defesa do Gentili e fez um golaço!!!

Leia aqui:

Dona Helena

2009-07-29T09:06:00.000-07:00

Déruchette - in Os trabalhadores do mar (Victor Hugo)

2009-07-29T06:13:00.000-07:00

"(...) Pássaro com forma de moça, que há aí de mais delicado? Imagina que a tens em casa. Supõe que é Déruchette. Deliciosa criatura! Dá vontade de dizer: "Bom dia, mademoiselle alvéola". Não se lhe vêem as asas, mas ouve-se-lhe o gorjeio. Canta às vezes. Na tagarelice, está abaixo do homem; no canto, está acima dele. Tem mistérios aquele canto; uma virgem é o invólucro de um anjo. Feita a mulher, desaparece o anjo; volta, porém, depois trazendo uma alma de criança à mãe. Esperando a vida, aquela que há de ser mãe algum dia conserva-se muito tempo criança, a menina persiste na moça; é uma calhandra. Pensa-se, ao vê-la: que boa que ela é em não bater as asas para ir-se embora!

A meiga e familiar criatura acomoda-se em casa, de ramo em ramo, isto é, de quarto em quarto, entra, sai, acerca-se, afasta-se, alisa as penas, ou penteia os cabelos, faz toda espécie de rumores delicados, murmura um não sei quê de inefável aos teus ouvidos. Quando ela interroga, responde-se-lhe; interrogada, gorjeia. Tagarela-se com ela. A tagarelice serve para descansar de falar. Há uma porção celeste nessa menina. É um pensamento azul misturado ao seu pensamento negro. Alegras-te por vê-la tão esquiva, tão ligeira, tão fugitiva; agradeces-lhe a bondade de não ser invisível, ela, que poderia, creio eu, ser impalpável.

Neste mundo o lindo é o necessário. Há mui poucas funções tão importantes como esta de ser encantadora. Que desespero na floresta se não houvesse o colibri! Exalar alegrias, irradiar venturas, possuir no meio das coisas sombrias uma transudação de luz, ser o dourado do destino, a harmonia, a gentileza, a graça, é favorecer-te. À beleza basta ser bela para fazer bem. Há criatura que tem consigo a magia de fascinar tudo quanto a rodeia; às vezes nem ela mesmo o sabe, e é quando o prestígio é mais poderoso; a sua presença ilumina, o seu contato aquece; se ela passa, ficas contente; se pára, és feliz; contemplá-la é viver; é a aurora com figura humana; não faz nada, nada que não seja estar presente, e é quanto basta para edenizar o lar doméstico, de todos os poros sai-lhe um paraíso; é um êxtase que ela distribui aos outros, sem mais trabalho que o de respirar ao pé deles. Tem um sorriso que - ninguém sabe a razão - diminui o peso da cadeia enorme arrastada em comum por todos os viventes, que queres que te diga? é divino. Déruchette tinha esse sorriso. Mais ainda, era o próprio sorriso. Há alguma coisa mais parecida que o nosso rosto, é a nossa fisionomia; e outra mais parecida que a nossa fisionomia, é o nosso sorriso. Déruchette, risonha, era Déruchette. (...)"

in Os trabalhadores do mar de Victor Hugo

(Tradução: Machado de Assis)

2009-07-27T14:49:00.000-07:00

Vou sublimar, assim, como quem pega um avião para fugir de si mesmo. Vou sublimar - assim.

Ele reproduzia, sem o saber, todos os males que acreditava odiar...

2009-07-26T09:50:00.000-07:00

O único mal da sociedade capitalista, essa que fingimos odiar, porque é legal gostar de Marx e Che Guevara, é transformar o ser humano em coisa. Todas as relações grotescas que essa sociedade que fingimos odiar produz e, com a ajuda de todos os seus membros, reproduz ad infinitum, culminam na porca da desumanização.

Então lembrei daquela história. A do sujeito, a do homem, ouso dizer, que foi, a princípio, muito gentil com Mariana por que queria usá-la como remédio para curar algumas feridas adquiridas no hiato da solidão. Como lá pelas tantas, a coisa, a Mariana, não serviu a contento, ele, claro, a jogou no lixo, como cartela vazia que era. Só que ele não sabia, pobrezinho: Mariana não era uma coisa, Mariana era um ser humano. Só que ele não sabia, pobrezinho: Mariana era, sim, tão ser humano quanto ele. Só que ele não sabia, pobrezinho: que, ao tratar as pessoas como coisas, ao tratar Mariana como coisa, ele reproduzia toda a dinâmica social (capitalista, cretina, individualista, desumana) que julgava odiar e lutar na direção contrária. Eram nesses “pequeninos” gestos, mais do que em qualquer outro tipo de ação – Mariana pensava depois, sentindo-se infeliz por acreditar no homem – que o homem, ouso dizer, abastece toda a engrenagem que finge odiar, transformando pessoas em coisas consumíveis ao inserí-las na lógica do capital. Afinal de contas, nessa sociedade que amamos odiar, tudo é (não é?) produto, coisa, consumo, superfície, função, troca, lixo – a começar (e a acabar) nas relações humanas. Só que ele não sabia, pobrezinho, tão preocupado que estava com o próprio umbigo, de nada disso.

Ocupe e resista Mariana. Continue acreditando no ser humano. Eu também acredito...

2009-07-24T07:53:00.000-07:00

Nostálgica diz: - Li hoje no jornal que o Trent Reznor saiu do Twitter...

- O que é Twitter?...

- Ah... é um troço tipo o facebook... não sei... esqueci minha senha e não entro mais... Mas é uma espécie de rede social junkie onde as pessoas quando não dizem amenidades, dizem banalidades. E acho que o Trent ficou fulo com isso...

- Nossa... O Trent tinha Twitter?

- Tinha...

- Quelle merde...

- Oui... Lembro-me daquela época em que ele teria um harem se quisesse...

- Ptz... a mulherada dava fácil... O cara era o cara... Vermebile em forma de músico. Mas... Twitter?...

- Esquenta não... Você nem sabe o que é Twitter... Vamos ouvir aquela coisa de "I wanna fuck you like an animal..."...

- Sinistro...

Os hormônios e o século XXI

2009-07-21T15:31:00.000-07:00

Apesar de ser um péssimo poeta, Cazuza tinha razão quando dizia que, a despeito da rima, burguesia e poesia não podem ocupar o mesmo lugar no espaço. Em pleno século XXI a sociedade continua dividida em castas, sendo a pior delas, como diz Lukács, a pequena-burguesia, em relação a qual qualquer forma de arte mais elevada é totalmente incompatível. “Enquanto houver burguesia não vai haver poesia”. Em pleno século XXI as pessoas se recusam a se levantar de seus troninhos – onde defecam, dormem, constroem cercas e o diabo – and life goes on. Jean Cocteau profetizou: "a vida é uma queda horizontal" - não por que vamos morrer algum dia, mas por que conseguimos seguir nossas vidinhazinhas em meio ao genocídio alheio, que nos avizinha, sem estar nem aí. Em pleno século XXI vivemos uma peste atrás da outra, sendo a moléstia da vez a tal da porcina, contra a qual não há – não adianta, hermanos – não há prevenção. Em pleno século XXI a sociedade, além de patriarcal, hostil e machista até o útero, continua dividida, na prática, entre aqueles que acreditam em Deus e aqueles que não, sendo que estes não fazem a mínima idéia do que seja esse Tal ente, e aqueles que acreditam, em sua maioria, também não. Em pleno século XXI, os povos primitivos já mostraram ter mais domínio sobre qualquer tecnologia do que o homem civilizado, mesmo assim as últimas aldeias indígenas do Brasil se esvaem como água pelo ralo. Em pleno século XXI vivemos, sim, a barbárie. Em pleno século XXI, não há século XXI – e a mulher, mais particularmente “eu”, sofre de TPM e se põe a reclamar sensibilizada, visto que não há, veja você, te enganaram, século XXI algum. Tudo invenção, estamos na Idade Média. Em pleno século XXI eu abro a janela do apartamento em que moro em São Paulo (essa cidade, esteticamente falando, horrenda) e o que eu vejo é aquela afamada cena de “O sétimo selo” do Bergman: uma montanha e silhuetas próximas ao crepúsculo, em fila, seguindo um líder sem saber para onde ou para quê, à deriva e desnorteadas. Como diz meu sobrinho de quatro anos: “ai, ai, ai...” Um anjinho.

Anastassia Bytsenko, correspondente especial deste blog na Rússia, dá sinal de vida e nos envia imagens do parque Peterhoff, em São Petersburgo...

2009-07-16T09:53:00.000-07:00

Nastia de boa passando o verão em Peter...

Lembramos que o parque está situado no Palácio de Cat I, que foi casada, veja você, com o maluco do Pedro, o Grande, que, como todo russo (!), sofria de ataques epiléticos (O que?). Cabe salientar que apesar de ter erguido a cidade Pedro não fez nenhuma homenagem megalomaníaca a si mesmo ao batizá-la, como muitos acreditam, mas reverenciou o célebre santo: São Pedro, um dos 12 apóstolos de Cristo. É válido dizer ainda que não foi a Cat I que mandou construir O Cavaleiro de Bronze, estátua emblemática da cidade (que graças a бог não foi derrubada e substituída por uma de Lenin), mas Cat II, a Grande (e gorduchinha). O Cavaleiro de Bronze inspirou a notória verve poética de Puchkin em poema homônimo (Que novidade!...). Viva Puchkin!... Viva, viva!

(Nastia acabou de me proibir de postar qualquer foto em que ela apareça... Tudo bem, bando de curiosos :-)

2009-07-16T08:48:00.000-07:00

Nostálgica diz: - Carajo, essa banda era muito flórida!
- Pois é... Kd?
- Je ne c'est pas...
- Não existe mais?...
- Não sei! Aaaaahhhhh! Muito bom esse clipe...

- Aterrorizante...

Cia Tàbola Rassa

2009-07-15T15:18:00.000-07:00

A Tàbola Rassa é uma cia catalã de teatro de bonecos genial responsável por uma das melhores lembranças teatrais que tenho: assistir à brilhante adaptação de El Avaro, do Moliére, no Teatro do Jockey aqui em terras cariocas. Torneiras, canos e congêneres piraram no palco. Hilário, sensacional. Só lembrei :-).

Para quem vai dar uma viajada, vale à pena conferir o calendário do site: http://www.tabolarassa.com/

depois do peito vazio, o sol nascerá...

2009-07-15T14:48:00.001-07:00

A Bravo! de julho e a Revista Sendas de junho

2009-07-14T07:02:00.000-07:00

Sem querer fazer julgamento de valor de qualquer veículo, mas dando uma de "observatório da imprensa" - muito humildemente, cabe salientar -, é bastante curioso observar que a capa da Revista Bravo! do mês de julho é, basicamente, a mesma capa da Revista Sendas (o supermercado carioca) de superofertas do mês de junho, ou seja, o Selton Mello e seu surto de auto-piedade ou estafa mental ou depressão pós-parto. Enfim, não sei. Mamãe guardou a Revista Sendas do mês de junho por que ela dá algumas dicas preciosas e práticas sobre como passar roupa - o que é muito importante uma vez que ela passa as camisas sociais de papai, coisa que dá um trabalhão danado. Já a Bravo!, que eu nem comprei porque ando meio sem grana, mas vi na net, não sei por que guardaria.

Enfim, como leitora, jornalista e ativista (!) cultural que julgo ser (mas não sei mesmo se sou), aprecio a Bravo!, que na maior parte das vezes prima pela qualidade de suas pautas, aprecio a Revista Sendas, que dá dicas interessantes para dona-de-casa - e esse mês tem o Tony Ramos na capa -, mas, enfim, considero um desperdício de páginas "nobres" a Bravo!, este prestigiado veículo de cultura, gastar espaço com a atual condição psicofísica do Selton Mello, visto que a mesma já saiu em todos os meios, inclusive na Revista Sendas, que é distribuída de graça pra galera. Fica parecendo crise de identidade. Fica parecendo que estão fazendo da "deprê" do cara pretexto para vender seus filmes (Será?). Seria ótimo se um bom trabalho vendesse por si só um bom trabalho, sem que fosse preciso recorrer a outros estranhíssimos subterfúgios para tanto. Achei que se eu quisesse ler fofoca de ator (também em crise de identidade de ser ou não ser global) eu compraria a Revista Contigo. "Não, não"... - alguém me disse - "Contigo faz fofoca do personagem que o ator interpreta na novela das oito, não do ator propriamente dito, entendeu?"... Ah, sim... Dá no mesmo.

Nesse país com tão pouca visibilidade para bons projetos culturais, que tem aos montes por aí, fica difícil não reclamar. Agora vou fazer algo, porque senão vem alguém e diz assim: "Ah, você só reclama e não faz nada!". Como dizem os russos: нет. Faço sim. Beijocas.

PS: Cabe ressaltar que não estou questionando o talento do Selton Mello, que é um excelente ator.

Revista Bravo!: http://bravonline.abril.com.br/
Revista Sendas: http://www.sendas.com.br/default_new.asp (não está disponível on-line)

debandada de chimps, vida e milagre

2009-07-11T19:45:00.000-07:00

É possível que nada disso faça o menor sentido. Não faz, ora pois, нет. Mas fez, ali (... ...), de repente, e qualquer hiato luminoso em mim se delineou (O), quando avistei manadas trôpegas de búfalos e elefantes-gados em plena savana africana: sedentos, enlameados, aproximando-se, enfim, do leito do rio que irrigando o solo no bojo da aridez perene tudo (tudo!) inundou. Levava consigo cardumes, antílopes, aves, crocodilos, devastando a morte ao sabor de ramalhetes de lírios de cujas pétalas saltavam rãs pintadas à mão deficiente ou gramíneas que, esguias, perfuravam o liso tapete d'água. Debandada de chimps, vida e milagre.

Bufalada: manada de búfalos na plácida savana africana.

Até onde eu sei, a razão, essa coisa que nos difere dos animais, e a qual tanto apreço devotamos, é também o que nos confere a capacidade de escolha. O tal do livre arbítrio. No entanto, pensava cá comigo: "Sob um determinado prisma, a razão nos torna pior do que os animais, uma vez que passamos a negar irresponsavelmente o que nos é natural e, por sua vez, naturalizamos, encantados, o artificial". Daí, quando o natural que há muito desnaturalizamos (mas que é o real e, portanto, o que existe) nos surpreende no cotidiano, não sabemos com ele lidar ou dialogar. Simplesmente não o suportamos. Ele nos soa estrangeiro, alheio, caro, irreal. Eis que, por exemplo, nos intercepta a morte, a mais natural das contingências da vida. A partir do momento em que forjamos o luto (leito) no qual ela deságua, obviamente sem o saber, imperializamos o ego, centralizamos o eu, destronamos o outro e, nesse arcabouço asfixiante, os habitantes da savana já não podem pressentir a vida que se achega em desbunde e sem alarde. Silente. Perdemos, assim, o faro dos elefantes, dos búfalos, das gazelas, regredindo a uma razão "divina" e ingrata, alheia ao manancial dos arredores que, miraculosamente, tão logo a seca vingue, apruma-se no deserto.

A natureza inventada racionalmente, de acordo com leis sobretudo científicas, humanas, atrofia nosso olhar de lince e converte em traumas inefáveis o que a outros seres é o comum - visto que inseridos no contexto de suas comunidades. Naturalizar processos equivocados (egocêntricos) pode render ao homem fraturas irreparáveis - e fatais. Não por que redundam na morte, mas por que deslocalizam-na, bem como a incontáveis outros elementos de um curso genuíno, normal. A seca, não raro, faz parte do bem viver.

Não é só a nível da baleia que golpeamos o natural. É, sobretudo, no perímetro cotidiano, urbano - esse que a duras penas nos suporta.

O passo dos elefantinhos... 1, 2, 3, devagarinho quase parando. Um vai cheirando o rabo do outro que, inevitavelmente, fede. :-)

PS: Isso não tem absolutamente nada a ver com Rousseau ou com qualquer corrente ambientalista ecochata. Eu tava vendo Discovery Channel da janela aqui de casa...

Pasajero

2009-07-11T06:43:00.000-07:00

Sobre o documentário
Fonte: http://www.pasajero.info/
"Pasajero: un viaje por el tiempo y la memoria, documental de una hora de duración, es una auténtica y revitalizadora historia que sigue a un grupo de músicos urbanos mexico-americanos a México, donde buscan un significado más profundo de sus tradiciones. Ellos acompañan a su maestro, un viejo violinista, a su regreso a su pueblo en Jalisco. El grupo realiza una gira musical, presentando un estilo de mariachi pre-comercial que ha sido olvidado hace mucho tiempo, a través de México y el Valle Central de California donde encuentran a personajes fascinantes que representan el espíritu del viejo México. Pasajero es un recordatorio, desde el corazón, del papel vital que juega la música en la definición de nuestras identidades.Pasajero: un viaje por el tiempo y la memoria, es el primer documental de una serie de cuatro, del proyecto "Culturas de México en California", patrocinado por The James Irvine Foundation. Pasajero tambien ha recibido apoyo de Cultural Contact, the Walter & Elise Haas Fund, the California Arts Council and the Lef Foundation."

Belo trecho!...

Com direção de Ricardo Braojos e e Eugene Rodriguez, Pasajero foi lançado oficialmente em 2004.

2009-07-09T13:20:00.000-07:00

(Deformados, desarmados, encharcados de tanto choro. O instante. Não há nada (absolutamente nada) a dizer. Nunca houve, na verdade. As palavras não docilizam o amargo da dor. Essa dor impenetrável às palavras que tudo desejam manipular, domesticar, compreender. A dor nunca foi um corpo dócil, inteligível. A dor não cabe nesse “humano” que inventamos e, agora, já não há o que entender. As palavras não dizem nada, nada do que seria tão imprescindível dizer nessa hora que passa, bruta, quer queira quer não.

O tempo varre, vara, desvaira, sibila em meio ao sol a pino, segue adiante, enquanto tudo desmorona na esteira desse passo, implacável, sem volta, sem concessões. Vemos flores, grama, lápides. Espezinhamos. Nos cutucamos, calados, entreolhares. Entre abraços, entre lágrimas, o tempo arregala o destempero – e não para. Ninguém diz uma só palavra. As palavras nada dizem, afinal. As palavras não nos servem de nada. Vai menina linda... Vai criança amada. Ninguém entendeu nada. Vai em paz...)

Em tempo: a bailarina de vermelho causa mais alvoroço do que o CB na FLIP!...

2009-07-05T20:11:00.000-07:00

Frisson total na tal "tenda armada" com a chegada da autora do cultuado livro "53, a página intermitente".

Ahhh... E o Gay Talese disse que o mau do jornalismo são os furos... Ptz... Foi irresistível!...
Leia mais: http://abailarinadevermelho.blogspot.com/

"Le jeunes pousses" em... variações

2009-07-05T09:51:00.000-07:00

Quem? Françoiz Breut

Profissão: Ilustradora. Nas horas vagas, cantora.

Álbum: A L'aveuglette (2008)

Gringo Motel - mistureba cool!!!

2009-07-05T08:56:00.000-07:00

Ando fugindo de misturebas-ebas muito perebas - afinal de contas, parece muito fácil pegar um negocinho ali, outro aqui, mais um tanto acolá, bater tudo e enfiar pela sua goela abaixo, sim, pela sua, que adora esquisitices musicais perfumadas a folclore. Mas a banda estadunidense Gringo Motel, que está no seu terceiro álbum, o "El Pinko de Gallo" (lançado em 19 de junho), até que manda bem bem. Gostei. Adorei. Bom pra ouvir, assim, domingo de manhã. Ou de tarde. Entonces, endominguem-se.

Sobre (copiado e colado do myspace):
"The southwest is alive in Philadelphia!
Gringo Motel is a desert twang, instrumental surf band with excursions into mariachi, ambient landscapes, David Lynch, circus music, and outsider art. Their desolate resonance of somber tunes invoke reality as a picture show.
Founded in 1999 by multi instrumentalist, engineer, and artist Tom Scheponik as a project combining art and music. The idea of the project was to have different people stopping by and staying for a while with no commitment. A demo of was recorded in 2001. That idea turned into the first full length album "Return of El Lobo" (Feb 2005). The album is a tale about a love triangle between a matador, a rooster, and a bull told from the point of view of an uneducated child painter. August 2006, Gringo Motel releases their second album, "Shower Music for the Insane" with even more tales of love, betrayal and revenge. Songs about being so obsessed with something that you can't the whole picture".

Receita boa!
Para ouvir mais:
http://www.myspace.com/gringomotel
http://www.gringomotel.com/

Flip ao vivo

2009-07-02T16:48:00.000-07:00

Link para assistir às tendas da FLIP ao vivo aqui.

Sim, também presto para utilidade pública.

Titouan Lamazou (Imperdível) na Oca só até 11/07!

2009-07-02T10:50:00.000-07:00

Não digo nada. Só que a sensacional exposição do fotógrafo e antropólogo francês Titouan Lamazou, "Femmes du Monde", fica em cartaz na Oca, no parque do Ibirapuera, até o dia 11 deste mês. O cara fez um trabalho de arte e pesquisa fabuloso. E, assim, fazendo o que muuuuita gente já fez, clicando mulheres, conseguiu ser a um só tempo inusitado e revelador, mostrando que o trabalho com a imagem ainda tem muito o que render. Aff, eu disse que não ia dizer nada (!).

Donde?

Av. Pedro Álvares Cabral, s/ nº, portão 3, parque Ibirapuera, região sul, São Paulo, SP.

Tel.: 0/xx/11/5572 - 0985.

Até 11/7.

Ter. a dom.: 10h às 20h.

Ingr.: R$ 11 (estudantes pagam meia).

Classificação etária: livre.

Sarkozy bundão

2009-07-02T08:32:00.000-07:00

Que esse presidente da França é um bundão todo mundo já sabe. Mas, agora, essa dele querer proibir as muçulmanas de usarem a burca, traje que, segundo ele, representa uma "humilhação" para as mulheres, ninguém merece. Absurdo napoleônico. Desdenhou solenemente a cultura, tradição e história de um povo da forma mais agressiva e absolutista possível, como se fosse o "dono" de um país e não o presidente deste. Atos deste tipo, além de serem risíveis em pleno século XXI, só servem para acirrar as diferenças. Sem contar que nós, ocidentais, também convivemos com inúmeras formas de humilhação contra as mulheres, as quais, de tão naturalizadas que estão, simplesmente não vemos. Nos esforçar para vê-las, de repente, tomando uma distância crítica, seria de bom tom. Não, o Ocidente não é o paraíso - e pensar assim é como abraçar o império capitalista marketeiro que massacra tantos indivíduos. Equívocos, se existem, todos os povos cometem. E, se queremos resolvê-los, é preciso mais do que nunca que nos coloquemos no lugar do outro e respeitemos seus hábitos - ou então já já outra guerra, psicológica ou de fato, ganha corpo (é claro, cabe frisar, que é preciso sempre cultivar o mínimo de bom senso, visto que alguns equívocos são óbvios ululantes). Se a burca representa isso ou aquilo, e se, por conseguinte, é um equívoco, devemos antes de qualquer coisa aprendermos a conviver com esse equívoco, evadir essa discussão rala do salão de beleza e, só aí, no espaço da tolerância e da alteridade, nos esforçarmos, juntamente com os maiores prejudicados por esse "terrível mal", para saná-lo.

Esse Sarkozy não tem mesmo o que fazer - deve ser a mulher que fica buzinando no ouvido dele. Enfim, bundão.

http://www.estadao.com.br/noticias/internacional,em-discurso-no-congresso-sarkozy-critica-uso-de-burca,391152,0.htm

Напилася я пьяна - versão: menina fofa à capela (sob os olhares da vó)

2009-06-30T19:37:00.000-07:00

Напилася я пьяна не дойду я до дому/ Довела меня тропка дальняя / До вишневого сада /Довела меня тропка дальняя /До вишневого сада /Там кукушка кукует мое сердце волнует /Ты скажи-ка мне расскажи-ка мне /Где мой милый ночует /Если он при дороге помоги ему Боже /Если с любушкой на постелюшке /Накажи его Боже /Если с любушкой на постелюшке /Накажи его Боже /Чем же я не такая чем чужая другая /Я хорошая я пригожая только доля такая /Я хорошая я пригожая только доля такая /Если б раньше я знала что так замужем плохо /Расплела бы я русу косоньку /Да сидела бы дома /Расплела бы я русу косоньку /Да сидела бы дома /Напилася я пьяна не дойду я до дому /Довела меня тропка дальняя /До вишневого сада /Довела меня тропка дальняя /До вишневого сада.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨Gente-animal¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

2009-06-30T17:55:00.000-07:00

Primeiro a porta estanca:
bate. Clic.
E leve, o ar desmonta.
Estou presa.
Entrecruzo pernas e liames temporais.

Por mais que os sonhos possam nos aproximar do que sentimos, em aparições vidradas, olhos de gente que perpassa, que percebe-se, e em sensações táteis, não existe nada mais estridente do que a frieza da vida, do que o enjôo estomacal, do que a gastura de lá, à noitinha, pingo a pingo, bem quando escurece a lua.

Os passos que entôo para além da soleira não significam nada a não ser o vago evidente de que pretendo sair. E saindo recolho os pés aos movimentos antes imobilizados, e, como quem retira-se de um curral, de uma tipóia, eu vôo, alcanço alturas inimagináveis sob os calos de um feixe de preto, quando, quase a partir, o telefone me toca. Nada ouço: decolo.

Gradativamente vejo a rua. As paralelas edificadas são valas e correntes inundando os bueiros da cidade que escolhi. Tapumes e estrados, como também sombrinhas, irrefletem o mau dia de canteiros movediços de frutas : todas tortas. Re-chove.

Sem o saber, e ainda prisioneira dessa porta, dessas pelancas em que me afogo, vou desacelerando os passos como quem teme verdadeiramente escorregar. O chão, meu inimigo, não se mostra de acordo com meus anseios plumosos, vagueantes, visionários, quase pipas. Comportando-se feito um dançarino, ele baba em meus pés, espezinha meus sapatos, oleoso, desejando a minha súbita derrocada no tempo ou em qualquer um que me atropele.

A rua dos meus sonhos não seria de modo algum confusa. Seria leve, primaveril, e carregaria, a patins inabaláveis, cada momento de mim. Por isso é que quando o momento-perna, resultado de uma série de impulsos anteriores, correlatos e soberbos, resolvesse se aprumar à luz de um degrau, todos os ares e voltas influiriam para que aquela etapa não se perdesse, não se deslocasse, e que sua finalização fosse um silêncio e não risos na rua superexposta.

A exposição a que me sujeito nessas fraturas, abertas e destelhadas, me atormenta a ponto de eu ficar inerte, não conseguindo sem custo viabilizar a possibilidade de momentos que me preenchem as horas. Sou, por isso, de fato e sem temer, uma viagem percorrida de momentos em seqüência, imbricados, e mesmo estando em pane e descontrolada, percebo o momento-cérebro que apurrinha o momento-nervo-ótico, desalinhando as variadas pálpebras de meu corpo, que quando não são olhos são poros ou xotas. Posso averiguar também a sucessão que foi descontinuada, essa, de momentos-auditivos, quando a profusão de buzinas cessou de, em mim, ecoar.

E essa rua, sem fim, de edificações e corpos, sem fim, que trafegam por peles e mucosas, sem fim, que perambulam por cáries, indicadores e virgens, sem fim, que se aconchegam nos músculos, vazios, engarrafados, sem fim, de avenidas e mundos e terras que, na verdade, são corpos, são poesias encarnadas em corpos – como o seu, como o meu, como o corpo molhado e ralo do leito de um rio, como a pele fétida do fosso, e a artéria sanguinária da ladeira que levanta a morte, em cheiros e perfumes que evadem de unhas, de concreto, de cinzeiros, engendrados então pelos restos de gente-animal."

Bolero - La confession

2009-06-30T16:50:00.000-07:00

Je n'ai pas peur
De dire que je t'ai trahi
Par pure paresse
Par pure mélancolie
Qu'entre toi
Et le Diable
J'ai choisi le plus
Confortable
Mais tout cela
N'est pas pourquoi
Je me sens coupable
Mon cher ami
Je n'ai pas peur de dire
Que tu me fais peur
Avec ton espoir
Et ton grand sens
De l'honneur
Tu me donnes envie
De tout détruire
De t'arracher
Le beau sourire
Et meme ca
N'est pas pourquoi
Je me sens coupable
C'est ca le pire
Je me sens coupable
Parce que j'ai l'habitude
C'est la seule chose
Que je peux faire
Avec une certaine
Certitude
C'est rassurant
De penser
Que je suis sûre
Se ne pas me tromper
Quand il s'agit
De la question
De ma grande culpabilité
Je n'ai pas peur
De dire que j'ai triché
j'ai mis les plus pures
De mes pensées
Sur le marché
J'ai envie de laisser tomber
Toute cette idée
De "vérité"
Je garderais
Pour me guider
Plaisir et culpabilité

LdS