O meu melhor amigo

Meu melhor amigo é monge. Frade, para ser mais específica. Ele mora em um mosteiro em Bordeaux, na França. Lembro-me até hoje quando ele compartilhou sua decisão de ir para o mosteiro comigo. Eu gelei, chorei muito, pois sabia que nunca mais iria vê-lo - ou, se fosse vê-lo, seria ao encalço das contigências da vida. Quando o conheci, nunca havia tido um amigo como ele, nunca havia, na verdade, esbarrado em alguém como ele. Ele tinha qualquer coisa de iluminado: um verdadeiro anjo, um herói. Tinha 32 anos mas vivera como alguém de 320. Experimentara de tudo: Morara com mendigos na rua, fora pescador, trabalhador de fábrica, viajara o mundo, salvara vidas, participara de conspirações e havia até conhecido o Prestes. Ajudou-me a sair de mim mesma - enquanto eu, destrambelhada, punha insulina na agulha. Meus dedos finos tremulavam. Ele era diabético e, quando se sentia mal, eu tinha que correr para qualquer lugar a fim de comprar algo para ele comer. Ele sempre passava mal, ficava vermelho e enjoado. Gostava de pão de queijo. Adorava queijo, de todos os tipos. Era uma graça, um fofo. Ele ficou enclausurado no mosteiro por um ano, mas agora já pode sair. A gente se fala de quando em vez, por e-mail. Ele é como um soldado que abandonou o que chamamos de "vida" para ir para o front. O lugar onde, de certa forma, todos nós devemos ocupar em face de tanto descalabro. Na verdade, ele penetra a alma do mundo. "Cada um na sua trincheira" - ele dizia, e depois me dava um beijo de bochecha. Nossa, como eu o amava...