Achava estranho o dinheiro que desaparecia de suas vistas (ventas
entas
tas
as
s
s
s
s
.
.
)
e era usado para algo que ela não fazia idéia do que fosse, muito embora confiasse na espiral do ralo eclesiástico. Dinheiro, de um modo geral, perturbava-a, de forma que nunca tinha um puto. Se tivesse, tratava logo de transubstanciá-lo em roupa, esmola, livro ou algo comestível, o que punha invariavelmente suas finanças em estado de alerta. Fome era algo recorrente. Uma taça de vinho caríssimo também. E quando a miséria se achegava, insinuante, costumava vestir-se a propósito e partir à cata de vernissages, lançamentos literários, noites de autógrafo, estréias de peças, enfim, essas ocasiões em que se bebe do melhor vinho ou champagne. Ficava de pileque sem gastar nada e, como se não bastasse, posava de intelectual antenada, o que era totalmente irrelevante. Suas pupilas não arredavam o pé da garrafa de prosseco, do chopp escuro. Conhecia todos os lugares onde ocorriam eventos do tipo, a cada dia da semana, e, quando a coisa apertava, lá estava ela, presente ao lançamento de “Direito tributário for dummies”. Humilhante. Mas desde que a cidade grande a ofendera em sua humanidade, voltara a embebedar-se, a confundir-se, a forjar argumentos vis, a despeito de todos os avisos ressonantes de Rodrigo – um amigo psiquiatra que a diagnosticara como alcoólatra nível “ninguém pode te ajudar, só você”. “O que é uma merda” – pensava Ana, já que, por mais corruptível e pernicioso que fosse o ambiente, por mais matreiro e filho da puta fosse o aprendiz do diabo, ela, só ela e mais ninguém além dela mesma (ela no âmbito do “eu”), detinha a culpa dos males causados a si. Agora, no entanto, vivia refestelada naquele maldito hiato existencial em que devia tomar uma decisão: ou pirava de vez ou parava de vez. Parou. Pela manhã antes da missa, aliás. Satisfeita por ter evadido o mundo dos bebuns, dos jacófilos, desistido de se tornar uma degustadora de vodka em São Petersburgo, satisfeita, inclusive, por ter ajudado a si mesma, a única responsável por todas as catástrofes de cunho pessoal, particular, intransferível, pedia a Deus que lhe cultivasse a determinação e, o que é mais importante, não a deixasse fraquejar diante do sarcasmo eventual. Sim, o sarcasmo – esse era o inimigo. No fundo, no fundo, apesar daquele papo todo de alcoólatra nível “só você”, de todas as humilhações precoces que sofrera por conta da bebida, Ana, irresponsavelmente, não se levava a sério e, por conseguinte, não levava nada daquele cenário horrendo a sério. Gostava de Bukowski - e achava engraçado o fato do Conde Liev Tolstói ter empreendido uma campanha anti-vodka na Rússia no século XIX, onde a bebida foi por muito tempo usada como moeda de troca. Substituíra o trauma por um riso idiota, cafajeste (no sentido masculino de o ser), pela gargalhada inconsequente – coisa de Vermebile, provavelmente. Por isso, suplicava aos céus que a livra-se daquela sem-vergonhice, daquele arroto frugal de mesa de bar que lhe atulhava a razão, daquele passo que, se dado, poderia condená-la ao vício. Queria o trauma, o sofrimento redentor de quem tudo perde, a dor inefável, a cicatriz aberta e infeccionada onde pousam moscas xexelentas. Queria arrepender-se, achar-se moribunda, putrefata, maldizer todas as atrocidades que os homens haviam cometido contra ela, todas as vezes em que estivera disponível para o pernoite, todo dinheiro que gastara em vão, todos os comportamentos pífios (a despeito de gabar-se por jamais ter serpenteado na rua como a Paola), todas as orelhas de livros de “gestão de risco” que lera a fim de bebericar, as incontáveis saideiras, todas as matinas em que voltara para casa, sonada, a caminho do quarto nicotinado, enfiada em roupas bolorentas, acompanhada de sabe-se lá quem, salivando o pó que vinha na esteira da perversão. Mas a verdade era que, após uma ou duas semanas de angústia profunda flambada a culpa non-sense, começava a rir. Diabólico. Fatofúsico. E o que é pior: aquele riso que se oculta de mão na boca, que se quer inevitavelmente domesticar, que sai a princípio como uma flatulência, uma trombonada, estoca ar nas bochechas e que, em seguida, vira uma torrente de soluços agudos e oligofrênicos. Precisava, por isso, a semelhança de Alex em Clockwork Orange, curar-se – não do alcoolismo, mas daquele desvio de caráter patético antes que fosse tarde demais. Todos sabiam: no fundo, Ana era uma boa moça.
Nenhum comentário:
Postar um comentário